A nova escola

A nova escola. Todos os anos experimento um sítio novo de Lisboa. Ora numa ponta. Ora na outra. E às vezes pelo meio. É assim que vou conhecendo a cidade que ganha contornos diferentes aos dias de semana, os dias de trabalho. Corridas desenfreadas do barco para o metro, do barco para a camioneta, do barco para o comboio. Encontrões nas várias direcções. Ninguém liga. Ninguém pede desculpa. Por mim, não posso perder tempo senão perco o transporte. Na pressa, torço o pé. Praguejo baixinho. Mesmo se praguejasse alto ninguém ouviria.

Tenho cinco segundos para atravessar a passadeira dos peões. Enquanto o sinal não muda para verde vou levando com a fumarada dos carros que se pega ao corpo logo de manhã, permanecendo a ele colada o dia inteiro. O verde parece durar metade do tempo do vermelho mas não é verdade. Quem explica é Einstein na sua teoria da Relatividade. Freud é para outras questões.

A nova escola. O grupo de professores é pequeno. A escola só tem quatro salas, uma para cada ano. Melhor assim. Grupos grandes dividem-se. Grupos pequenos são coesos.
No primeiro minuto a apresentação. No segundo minuto meço o espaço, os colegas. Estão a fazer uma permuta no computador. Combinam a melhor palavra para convencer o sim do agrupamento. O meu espírito impetuoso, selvagem de sempre, não se controla e dá o seu parecer. Concordam. Podemos tratar-nos por tu? Sugiro. Claro colega. Sinto-me em casa. Vou ver a minha sala.

A nova escola. Edifício pequeno com salas pequenas com o mínimo necessário destinado a uma população, também ela pequena, de um bairro social. Dez meninas e dez meninos, ao menos isso, para equilibrar o temperamento da turma. Turma agitada que em breve aprenderá a dominar os ânimos e a intervir convenientemente, quando perceber o significado de cada meu olhar que se pretende sempre transparente nas minhas pretensões.

A nova escola. Passo nos corredores e ouço um "olá professora". Levo tempo a fixar os nomes e os rostos dos meus alunos mas tenho a certeza que a menina de caracóis louros não é minha. Retribuo o olá num sorriso em passo apressado (ando a ser observada). Na faculdade dizia-se aos futuros professores: não mostrem os dentes aos miúdos até ao Natal. Esqueço-me. Nos corredores e na vigilância do recreio não consigo.

… até que… no regresso a casa, no percurso inverso, já no barco, sentada num dos bancos junto à janela admiro o ondular do rio que ao fim da tarde está mais lamacento. E no meio das ondas vejo o melhor lugar de sentar aquela menina morena, pequenina, demasiado espevitada, dona de um vocabulário vernáculo, impróprio para consumo na sala de aula mas que é o único que ela conhece.

da Leonor