Sexta feira é o dia da alegria

Foto gentilmente cedida pelo Al do Divina Decadência

Sexta feira é o dia da alegria. Amanhã não há escola e nem no outro dia.

Não é que eu não goste da escola porque ser professora realiza-me o espírito, embora eu também tivesse gostado de ser polícia ou hospedeira, daquelas que andam nos aviões. Todavia estas duas últimas vocações foram-me frustradas logo à partida pelo meu limitado metro e meio de altura.

Volvidos tantos anos ainda me lembro da quebra de espectativas numa carreira que se anunciava promissora como se fosse hoje.

É aqui que se fazem as inscrições para a polícia? – perguntei na esquadra.

E o polícia de serviço à secretária, interrompendo a sua escrita numa Azert negra imponente nas suas teclas redondas que causavam cãimbras, principalmente no dedo mindinho, pela força feita ao carregar nelas, levantou os olhos para mim e perguntou - me incrédulo:

É para ti filha?

O tom familiar da pergunta advinha da minha pouca idade na altura, vinte e cinco anos que mais pareciam quinze.

Sim! Respondi de cara feliz.

E ele abanou a cabeça dizendo que não.

Não? Porquê? perguntei, vendo o meu futuro de farda aprumadinha ir por água abaixo.

Porque é preciso ter 1m e 65 cm no mínimo.

Fiquei desolada. Não obstante, um pouco mais tarde eu achava contentamento naquilo que sou hoje profissionalmente empurrada pelos incentivos da minha avó que me dizia que os alunos me enchiam a casa de tudo, couves, coelhos, galinhas… (mas isso era noutros tempos avó em que os pais respeitavam os professores) e pela pergunta retórica do meu primogénito quando o ajudava a estudar de véspera para os testes: mami, porque é que as minhas professoras não são como tu?

Então a sexta feira é o dia da alegria porque é o dia em que eu pego na minha mala preta, tão pequena como eu que, por nunca levar nada do que eu quero lá colocar, me obriga a achar-lhe alçapões onde não os possui e a deitar-me em cima dela a fim de conseguir fechá-la, e… ou apanhar o comboio, ou a camioneta, ou a boleia da Elsa e voar para casa.

Pela noite a começar estrelada passo pela ponte 25 de Abril. Acalmo saudades do Tejo. A falta de luminosidade não me deixa ver a cor das suas águas. Se estão azuis e calmas, se estão verdes e ligeiramente onduladas, se estão barrentas e agitadas. A vista do Cristo Rei diz-me que cheguei.

No Domingo, volto para cima. Passo a ponte da Arrábida. Já de noite também, as margens iluminadas do Douro revelam-me a sua Foz que se estreita sensualmente na direcção do mar.

Começo a gostar de ti ó Douro. Mas não te iludas. Eu não te minto. Os embalos do meu Tejo viverão para sempre no meu coração.

da Leonor