E siga a Marinha

Hoje teria sido dia de post . A prometida continuação da minha viagem a Marrocos com o episódio intitulado O Embarque. Porém, faço aqui uma interrupção sobre a minha viajata para desafogar sentimentos penosos.

Fugindo à tentação de começar o desabafo em Media Res como Camões iniciou o seu romance épico, começo pelo princípio, com perdão do pleonasmo.

Este ano a candidatura dos professores fez-se por via electrónica. Tinha o título pomposo de “candidatura inteligente” e logo pelo nome desconfiei que algo iria correr mal, não propriamente pelo conceito de candidatura mas pelo conceito de inteligência, ou então, num receio mais profundo, quase Freudiano, os dois juntos.

Deixando passar alguns dias depois da abertura do concurso lá decidi sentar-me frente ao monitor, abrindo o respectivo documento a preencher. Uma catrefada de folhas com algumas perguntas que eu, supostamente, até respondi bem, julgando-me inteligente.

Finalmente, cheguei às folhas que pediam os códigos das escolas da minha preferência. Escolhi distrito de Setúbal e de Lisboa e não me preocupei com mais nada porque a minha classificação dá-me o privilégio de ficar colocada sempre a meia hora de casa.

Adianto. Acabo com o suspense. Até porque já estou em Media Res e já posso começar onde queria ter começado há pouco.

Troquei dígitos e deixei códigos incompletos. Apressando a peripécia e precipitando-me para a catástrofe: fui colocada numa zona nortenha, entre Fão e Apúlia.

Estranhei a localidade da escola. Nunca tinha ouvido falar. Às minhas bandas não pertencia. Quando tive a certeza do sítio quis fugir. Sim, mas para onde? É que fugir também tem muito que se lhe diga.

Levei o dia de sexta feira a tentar resolver o problema. Nada feito. Mandaram-me de um lado para o outro e no fim fiquei com a forte sensação que me andaram a entreter. À força de dois gritos consegui que me dessem o telefone da escola para cumprir a minha pontualidade segunda feira de manhã.

Comecei a viver o drama dos meus colegas que todos os anos têm de deslocar-se de um sítio para outro, levando dossiers, cds, livros… desconhecendo o clima, as gentes… deixando a família, os amigos, a casa…

E lá vem a verdade do fado, negando o que é aleatório, que segundo a qual o percurso dos acontecimentos está previamente traçado, não podendo ser alterado nem evitado pelo homem. É que no meio do azar tive muita sorte. Fiquei colocada a vinte quilómetros da casa dos meus sogros. Uma casa que eu conheço, pessoas que eu conheço e nem tudo me é estranho.

Já escrevi uma carta à ministra da educação: “Excelentíssima Senhora Ministra da Educação... não sei por onde começar. Começe pelo principio, dirá a Senhora Ministra. É o que tentarei fazer."

Estou longe de todas as minhas mariquices. Apetrechos que me acomodam a rotinas julgadas insubstituíveis, as quais eu tenho de remeter para segundo plano ou então não sobrevivo. Por isso, hoje, não há música, não há foto. O portátil é básico e possuir uma placa de wireless que nem sempre apanha rede é o máximo da minha momentânea fortuna.

Não choro mais. O rio de lágrimas que verto das minhas palavras já encharca a folha branca do Word e arrisco-me a que a tinta virtual esmoreça no seu ondular negativo.

E siga a marinha.


Da Leonor


Da próxima vez… juro! O próximo episódio da minha viagem intitulado O Embarque.