Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (1)

Quem ele esperava não tinha aparecido. Ao fim de duas horas decidiu que não esperaria mais. Abriu o porta bagagens, olhou para a cesta de verga e pensou em deitá-la fora com tudo o que estava no seu interior: uma garrafa de bom champanhe (que provavelmente ela não apreciaria a diferença por lhe ser pueril), dois flutes e umas tostas minúsculas próprias para acompanhar o caviar. Ele tinha comprado mesmo caviar.

Subitamente, alguém, ofegante se colocava ao seu lado, perguntando à queima roupa se ele sabia onde ficava uma determinada rua. Ele olhou para o papel e depois para ela.

- Está com muita pressa? – perguntou ele. Ela não respondeu. Não percebeu a pergunta.

- Está com muita pressa? – repetiu ele.

- Porque pergunta? – Ela continuava sem entender. Só pretendia a informação. Se ele não sabia procurava noutro lado.

- Tenho champanhe e caviar nesta cesta. Não quer fazer um pic nic naquele banco ali? – E apontou para um banco em frente a um chafariz no meio de uma praça muito pequena, ajardinada, que despontava no meio da cidade como se fosse um oásis no meio do deserto. Ela hesitava. Estaria a sonhar? Aquilo era mais um truque do seu imaginário. Decidiu aceitar a constância da surpresa na diversidade dos dias. Afinal não estava com pressa.

da Leonor