A circunstância

São oito horas da noite de uma sexta feira de Junho. Há duas que Leonor chegou do norte do país. Para a semana cumpre a sexagésima segunda ou quarta viagem entre o Minho e Lisboa. Mais viagem, menos viagem. Ela podia tê-las contabilizado ao pormenor através dos rebuçados que a hospedeira distribuía aos passageiros a cada viagem mas a meio do tempo perdeu-se em fragmentos neurónicos que se alojavam casualmente em determinados pontos da sua massa encefálica, deixando-lhe todo o resto em branco, sem nenhuma expectativa de sinapse entre eles. Além do mais, a meio do tempo, passou a comer os rebuçados também.

Tomou duche. O cheiro do seu gel, o toque da sua esponja trouxeram-lhe aos poucos a recordação guardada inconscientemente das paredes do seu duche. Abre a gaveta da sua cómoda. Remexe nas suas t-shirts. Escolhe o seu pólo branco de cavas. Troca de mala de mão. Sai para a rua para jantar num restaurante. Aquele lá em baixo, em Cacilhas, na esplanada, virado para o rio.

VP, mais rápido, vê o correio daquele dia com a caixa ainda de porta aberta. Lê um panfleto publicitário de uma excursão e passa-o a Leonor quando esta se chega perto.

- Excursão ao Minho! Queres ir? – pergunta-lhe ele irónico.

Todas os palavrões conhecidos ao longo da vida de Leonor saem da sua boca numa sucessão ininterrupta. Locke diria que a circunstância faz o indivíduo. VP faz um avião do panfleto, sopra no bico para aquecer os motores e mete-o a voar.

da Leonor