Persistência da memória
(Salvador Dali)

Hoje apetece-me falar do tempo.
Mas não do tempo que faz lá fora na rua e eu vejo na sua forma concretizada em raios tímidos de sol por entre nuvens brancas blocos de algodão num céu que já começa a desmaiar no seu azul, enquanto escrevo estas linhas a fim de vos dizer um breve olá semanal.
Não do tempo “Ora faz frio ora faz calor, vá lá a gente perceber…”, mas daquele tempo que passa por mim, de uma maneira tão subtil, que só dou por ele, muito tempo depois, deixando-me num estado de catalepsia e de confusão mental em que a minha vontade e o meu corpo se imobilizam, e a minha mente tenta assimilar quanto tempo passou.
Do tempo rápido, no qual se desenrolam acontecimentos sucessivos, tão intensos, que não me deixam reflectir na tomada de acções que se querem imediatas porque senão, perde-se o tempo. Ou, por oposição a este tempo galopante, puxado por grupos de doze corcéis, o tempo lento, vagaroso, do meio tempo, em que tenho de dar tempo ao tempo, matando o tempo para não matar a minha alma.
É assim que o tempo, não aquele do “Parece que hoje vai chover”, mas o outro, que entra hostilmente, ocupa por meio da força os dias e as noites de quem vive e sonha, impõe a ideia do tempo errado – não é a altura, és muito novo – e rouba a ideia do tempo certo - perdeste a oportunidade, já és velho - passa pelo homem, pequenina metáfora de Deus, sem nunca se compadecer dele.
Leonor