Ex Improviso

Aproveito para um post

2010-03-07T13:37:00.003Z

JMC

O meu blog fez cinco anos.

Cinco anos já!!!

Atrevo-me a dizer um cliché. como o tempo passa. Parece que foi ontem.

Mais do que falta de tempo para vir aqui arrumar palavras na loja, sobre acontecimentos vividos ou coisas pensadas, é a falta de vontade para continuar com algo que em tempos me prenchia grande parte do meu tempo livre.

Outras coisas arranjei. Novidades para experimentar. Desafios para ultrapassar. Metas para alcançar.

Experimentei. Ultrapassei. Alcancei.

Até que um dia, tal como o blog, eu adiarei a experiencia que vivo no momento - acabar de vez não - em prol de outras novidades.

É um espírito insatisfeito este que trago no corpo que não me deixa quieta até o dia que for o últi mo.

Agradeço-lhe JMC a sua fidelidade leitora ao meu blog.

Leonoreta

O natal dos 3 porquinhos

2009-12-13T16:53:00.004Z

Depois de ver este vídeo constatei que o meu pasmo era igual ao das renas.

Leonoreta

Ninguém é santo

2009-10-08T18:56:00.000+01:00

Já estão no 3º ano. Cresceram depressa. Parece que foi ontem que entraram para o 1º ano e o Bruno, ainda com cinco anos, entrava a chorar pela sala a pedir-me a chucha.
Na sala de aula portam-se bem. Perceberam, desde muito cedo, quem é a autoridade. Mas, de vez em quando, os mais afoitos, que são a minoria, arriscam uma fuga à regra. Ninguém é santo.
Lá fora, no recreio e no refeitório a conversa é outra. Principalmente com os rapazes. O David é o mais atrevido. Auxiliares e alunos fazem-me queixa dele. Apelo ao voluntariado do arrependimento mas não resulta. Passamos ao recrutamento das boas atitudes, trocando as más acções pelos intervalos.
Isso dói. Ficar retido na sala de aula a pensar que seria muito melhor estar lá fora a fazer das suas………..
Hoje perguntei ao David assim que começou a última parte da aula:
- Então David, portámo-nos bem no refeitório?
- Sim. – respondeu o David.
O Bruno soltou um Oh, olhando na direcção do David. Vi logo que afinal as coisas não correram muito bem.
O David tinha dito uma asneira à mesa.
- Qual? – perguntei eu.
- Aquela parte das meninas. – respondeu o Bruno

Leonoreta

Reforço positivo

2009-08-03T13:18:00.001+01:00

As aulas já acabaram há um mês e já tenho saudades do reboliço da sala de aula.
Ao fazer a arrumação habitual de fichas utilizadas ao longo do ano lectivo deparei-me com uma série de desenhos, ofertas diárias dos meus alunos. A maior parte eram da Teresa que sempre que eu lhe dava um bom me gratificava com uma ilustração da sua autoria. Quando eu lhe dava um muito bom depositava-me em silêncio um rebuçado de fruta em cima da minha secretária.

Aqui, Skinner, o reforço positivo era dado a mim pela minha aluna. “Levas desenho e rebuçado se me deres boas notas, caso contrário….”. como é que explicas isso?

Tenho saudades daquele reboliço.

Leonoreta

Vou rezar todos os dias

2009-06-06T15:40:00.002+01:00

A Maria perguntou-me quando é que eu dizia quem é que passava ou não de ano.
- No último dia. Já sabes disso. - disse eu.
- E a professora já sabe quem vai passar?
- Isso depende de como eu acordar nesse dia. Se u acordar bem disposta passam todos. Se eu acordar mal disposta chumbo toda a gente.
- Ai! Então vou rezar todos os dias.

E diariamente tem-me perguntado como tenho acordado. Bem! digo eu e ela diz-me que tem rezado.
Ainda me expulsam por anti pedagogia.

Leonoreta

Relembrando Eça

2009-04-10T19:46:00.003+01:00

Ha tempos o meu caro amigo JMC deixou num dos seus comentários uma frase excelente, actualissima nos tempos de hoje e, aproveitando-me da oportunidade dada, assim a publico.

'Os politicos e as fraldas devem ser mudados frequentemente e pela mesma razão'. - Eça de Queiroz

e é assim a vida.

Marx avisou mas ninguém ligou

2009-03-15T13:03:00.001Z

"Os donos do capital vão estimular a classe trabalhadora a comprar bens caros, casas e tecnologia, fazendo-os dever cada vez mais, até que se torne insuportável. O débito não pago levará os bancos à falência, que terão que ser nacionalizados pelo Estado"

Karl Marx, in Das Kapital, 1867

Onde arranjar metáforas?

2009-01-30T20:01:00.000Z

Entende-se por trabalho cientifico uma pesquisa que seja exequível, pertinente, feita com rigor e que objective a cientificidade.

O trabalho cientifico implica uma parte teórica (fundamentada por autores de gabarito, de preferência, para mostrarmos que andamos por dentro do assunto) e outra empírica ( a nossa observação no terreno, in locco).

Formulem uma hipótese do tipo – isto se a pesquisa for em biologia marinha – será que as alforrecas cospem para o ar num mar infestado por tubarões?

Vão à livraria ou digitem no Google e vejam quem já escreveu sobre o assunto. E não se espantem de ver a quantidade de estudos que já existem sobre o assunto. Sobretudo não desanimem.

Leiam. Leiam sempre mesmo quando já perceberam que já leram bastante. Continuem a ler. Nunca parem.

Simultaneamente, comecem a vossa observação. Caracterizem a vossa amostra. Pensem no modo de lhes sacar informação e no modo de analisar essa informação. Isto, no caso da amostra ser gente e conseguir falar. No caso das alforrecas será difícil. Suponho eu que entra aqui o conceito de exequibilidade. (sempre que digo esta palavra enrolo a língua quando chego ao “bi”)

Redijam o trabalho com frases curtas. como diz Umberto Eco, deixem as frases longas para o Proust. Lógicas rápidas. Isto é, uma variável tem de justificar a outra. Ou não. E se não, justifiquem-no nas conclusões.

A somar a isto tudo que tem de ser feito com prazos há a relação com o orientador. Da primeira sessão conjunta de trabalho surge a primeira emenda. Da segunda sessão, surge a emenda da emenda. Da terceira sessão, surge a emenda da emenda da emenda.

E nesta altura começam a questionar-se sobre a pertinência do vosso trabalho e a verem que já deixaram de ver quatro estreias no cinema.

Tudo tem um começo, um meio e um fim.

Finito.

Conclui, pela investigação feita que para além da hipótese formulada, o trabalho científico mata a metáfora.

E porque as metáforas morreram em mim estou nesta crise do não conseguir escrever e fico, assim meio apática a olhar o teclado e o papel branco..

Obstinada como sou, tenho de procurar metáforas.

Leonoreta

Esperar é uma virtude

2009-01-02T13:03:00.001Z

Entro sempre no novo ano com alguma apreensão. Não porque tenha medo do que ele possa trazer-me de negativo – penso que é um receio razoável de qualquer ser humano que tem por objectivo ser feliz – até porque quando faço o balanço verifico sempre que o saldo foi positivo.

Então, se o saldo é sempre positivo, porquê a apreensão dos dias por vir?

Trata-se de um ano novinho em folha por estrear que Quino, o autor de Mafalda comparava a um bloco de folhas em branco que teríamos de ir escrevendo com uma caligrafia apurada para não borrarmos a escrita.

Ora bem!

Numa perspectiva existencialista, mais dia menos dia ou, mais folha menos folha, lá estamos nós a cometer erros, sejam eles de ortografia, sintaxe ou semântica.

Estou a falar em sentido figurado já se vê. Os erros, propriamente ditos, são erros de conduta: atitudes e comportamentos, inconscientes ou não.

Numa perspectiva determinista o Grande Mudo que tudo tem planeado para mim em dias e horas certas certos mas que entende que eu não tenho que saber nada a não ser no momento exacto, deixando-me pensar que as escolhas são minhas.

E o que tem ele planeado para mim este ano?
É o não saber que me deixa apreensiva.
E se eu soubesse?
Mas Ele não quer que eu sofra por antecipação, seja por uma coisa boa ou uma coisa má e, assim, até que aconteça seja o que for só saberei na altura.

Afinal, esperar é uma virtude.

Leonoreta

Aprender uma língua

2008-11-28T20:06:00.002Z

Começamos o dia com Matemática.
Dois quadrados de cartolina verde para dividir ao meio: quatro triângulos equiláteros.
Os alunos montaram uma árvore de natal sobrepondo os triângulos na vertical numa folha de papel cavalinho.

A instrução no quadro dizia:
agora decorem a árvore com :
- meia dúzia de pinhas
- uma dúzia de bolinhas
- meia dezena de presentes
- uma dezena de sinos

Nichita, que integrou a turma em Abril, vindo directamente da Moldávia sem saber uma palavra de português, lá vai na aprendizagem da sua segunda língua de vento em popa.
Diariamente faz perguntas num sotaque romeno acentuadíssimo:
- Professora – perguntou hoje – o que é pinhas?

Desenhei um pinheiro – nunca desenhei tanto na vida – e, no meu traço desajeitado para o desenho, fiz algumas pinhas.

A Bruna lembrou-se que os campos da escola tinham pinhas e foi buscar uma para o Nichita ver.

Acabamos o dia com Língua Portuguesa.
“O gato tem medo do pato. O pato tem medo do gato. O rato tem medo do rato e o pardal não tem medo de ninguém” (mas quem é que escreve estas coisas para os miúdos?)
- Professora, o que é pardal? – perguntou o Nichita.
- É um pássaro. - respondi-lhe eu.

“Olha, queres ver que ainda temos de ir lá fora procurar um pardal?”, Comentou o David mais ou menos em voz baixa.

Leonoreta

O remador é um incompetente

2008-10-31T19:34:00.004Z

Quando ingressei na universidade, logo na primeira aula, uma das muitas professoras que iria ter durante os quatro anos que durou o curso, disse-nos, a mim e aos meus colegas: “escolheram educação. Em educação as coisas mudam todos os dias.”

Pensei que a professora estivesse a exagerar. Afinal, passados alguns anos, constato que tinha razão.

E contudo o que muda exactamente em educação?
É a forma ou o conteúdo?
As duas coisas ou nenhuma delas?
Ah! Agora poderia dissertar sobre o assunto até não saber mais o que dizer. Mas não vou por aí.

As mudanças espalhafatosas lembram-me sempre uma história que passo a contar.

Com a finalidade de estreitar os laços entre duas empresas, sendo uma delas portuguesa e outra japonesa, foi decidido realizar-se anualmente uma prova de remo.

Na primeira competição, os japoneses destacaram-se desde o primeiro instante. Chegaram à meta em primeiro lugar. A equipa portuguesa chegou uma hora depois.

A direcção portuguesa reuniu-se para analisar os resultados de tão desastrosa derrota e concluiu que a equipa japonesa era composta por um chefe de equipa e dez remadores enquanto que na equipa portuguesa havia um remador e dez chefes de equipa.

No ano seguinte, a equipa japonesa destaca-se mais uma vez chegando em primeiro lugar à meta. Desta vez a equipa portuguesa chegou duas horas depois.

A direcção reúne novamente e constata que a equipa japonesa possui um chefe de equipe e dez remadores enquanto que a equipa portuguesa, com as medidas tomadas após o fracasso do ano transacto, era constituída por um chefe de serviço, dois acessores da gerência, sete chefes de secção e um remador.

Pelo que se concluiu por unanimidade que o remador era um incompetente.

Leonoreta

Ralhar não dói

2008-10-17T19:13:00.002+01:00

Ensino as vogais, as consoantes, os ditongos, as unidades, as dezenas e as centenas, o “e vai um”, os meses do não e os dias da semana.
E penso… como é que eu aprendi isto tudo? Quero dizer… que método usou a minha professora para me ensinar essas coisas? Porque nessa altura ainda não se falava no lúdico. A didáctica era feita basicamente a reguadas. Estas não eram anti pedagógicas e quem as levou parece exibir uma espécie de orgulho por tê-las levado. Não ficaram traumas.

Em quatro anos de escola primária levei uma reguada. Injustamente. Deixei cair um lápis a meio de uma explicação da professora.

A régua tinha usos muito abrangentes. Além de controlar comportamentos desviantes, de distinguir classes sociais, era também o “apoio educativo” e o “ensino especial”para dificuldades de aprendizagem.

Ainda bem que a régua desapareceu dos estabelecimentos escolares pelo seu uso indevido.

Contudo, verificando-se actualmente que houve um salto da indisciplina para a violência na escola, que afecta bastante a relação pedagógica, algo mais será preciso que o simples sermão porque ralhar não dói.

Leonoreta

Escrever também cansa

2008-10-04T20:53:00.001+01:00

Quem corre por gosto não se cansa, diz o povo.

Mas eu lembro-me das palavras de José Régio: “viver também cansa”.
Logo, correr também cansa. Mesmo que seja por gosto.

Esta conversa toda para dizer que, apesar de ter feito aquele trabalho, dito de carácter científico, ao qual dediquei um ano de leituras especificas e de escritas afins (perde-se o jeito às metáforas) com gosto (e alguns desgostos) estou cansada.

Não consigo escrever nada. Não arranjo assunto.
Apenas passo os olhos pelo que vocês escrevem.
De modo que… espero que os pingos de chuva de Outono me tragam alguma inspiração.

Leonoreta

A primeira vez

2008-09-19T19:54:00.002+01:00

Pela primeira vez comecei um ano lectivo na mesma escola com os mesmos alunos e com a maior parte dos colegas do ano anterior.

E há, sem dúvida, uma diferença muito grande.

Este ano não sonhei com portas sem número, medo consciente de me perder nos caminhos para chegar à nova escola. Não tive de descobrir transportes e adaptar-me a novos horários de saída e entrada em casa.

Não tive de me apresentar a novas colegas e descobrir que temperamentos teria pela frente. E sobretudo não tive de despedir-me. Não que não goste de conhecer pessoas mas há um desgaste emocional nas apresentações e nas despedidas.

Agora há um trabalho continuado, material e afectivo. Todos conhecem os tempos e os espaços uns dos outros. E tudo corre bem.

Leonoreta

As coisas mudam

2008-09-05T20:41:00.000+01:00

Há três anos e pouco que iniciei o blog.
Na altura foi um grande entusiasmo. Escrevia que me fartava. Visitava os outros blogs. Alguns tornaram-se passagem obrigatória até hoje. Procurava imagens. Publicava fotos. Mudava as músicas amiúde.

Tive algumas dores de cabeça por não saber manusear o blogger. Perdia posts. Perdia imagens. Uma vez perdi o blog. Andava desolada.

Com o tempo fui espaçando as minhas publicações. Cada vez mais e mais.
Por falta de tempo. Por falta de assunto. Por falta daquelas pessoas a que já me tinha habituado e acabaram com os seus blogs.

As coisas mudam. Levamos anos a fazer sempre a mesma coisa e de repente as coisas mudam. Ou então não mudam de repente. Mudam devagarinho. Acontece uma coisa agora. E outra daqui a bocado. Acontecimentos sem importância a que até nem damos significado nenhum mas que são um prelúdio para o grande acontecimento, aquele que muda a nossa vida em 180 graus.

E assim de repente, ou devagarinho, fiquei sem tempo para o meu blog, porque desvio a minha motivação para outro acontecimento, acumulação de prelúdios. E, contudo, sem querer perdê-lo de vez, vou à gaveta e nada. Nem um texto da Ana e Leonor, nem um Fragmento, nem um momento da escola.

Apenas o vazio de uma gaveta à espera de mais tempo para ela.

Leonoreta

X - Files

2008-08-22T20:32:00.000+01:00

Gosto muito de cinema.
Sempre gostei.
Hoje voltei a ir ao cinema. Já há muito tempo que não ia.

X- FILES.

O confronto da intuição de Mulder com o racionalismo de Scully, dois agentes do FBI, com algumas questões de fé à mistura.

Um guião bem construído com a devida pieguice para suavizar teorias existenciais que poderiam ser demasiado sérias e, como tudo o que é sério, maçudo para esta Pós Modernidade de engolir a papa feita sem discussão.

Saltei algumas vezes da cadeira. Uma parte ou duas não vi. Fechei os olhos. É um processo que utilizo para a tensão arterial não subir ainda mais e dar-me uma coisa má. Desta maneira nunca vi completamente Shinning e Psico.

Gostei do filme, apesar de ter saído de lá a tremer das pernas.
Vi a apresentação de outro filme: Mirrors.
Ahhhhhhhhhhhhhhhhhh!!! QUE MEDO!
Esse nem pensar. Levaria mais tempo com os olhos fechados do que abertos.

Leonoreta

Na busca de sentido

2008-07-31T19:28:00.003+01:00

Desci na bicicleta os cerca de trezentos metros da rampa do Ginjal com os travões a fundo não fosse eu chegar lá em baixo a rolar mais depressa que o velocípede. Como sou agnóstica (quando não se tem a certeza é melhor jogar pelo seguro) rezei para que não passasse nenhum carro que me fizesse encostar à berma da estrada.

É que, para mim, montar numa bicicleta num plano a descer é um caso muito sério. Montar numa bicicleta num plano a subir é um caso impossível. Não passou ninguém e das duas uma: ou a oração funcionou ou então, por serem sete horas da manhã de um sábado de um mês de Agosto toda a gente dormia e estava de férias.

Apanhei o barco para Belém e andei que me fartei por aqueles jardins verdejantes junto ao rio. O terreno a direito deu para fazer algumas habilidades à volta do mapa mundi que enfeita o chão em frente à caravela de pedra.

Uma turista oriental, entretida a conseguir o melhor enquadramento com a sua máquina digital recuava a passos largos em direcção à minha bicicleta e quase tropeçava no pneu da frente se eu não fizesse soar a campainha. Felizmente que percebeu o “trim” universal e eu escusei-me de enumerar uma série de marcas japonesas de telemóveis que conheço, única aquisição de tão estranha língua.

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Certo dia vi num documentário televisivo a lógica morfológica dos símbolos chineses e certo dia depois disse numa aula que escrever chinês era fácil pelo que tive de repente cerca de vinte rostos na minha direcção curiosos por saberem o truque.

- Não, esperem, o que eu queria dizer é que escrever chinês não é assim tão difícil.

Os rostos logo se desviaram do meu com ar de desdém e, se de repente eu era o alvo das atenções, de repente também deixei de o ser. A rectificação frásica fez-me perder em segundos qualquer credibilidade poliglota.

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Apanhei o barco para Cacilhas. Lembrei-me que a rampa a descer era agora a subir. E se às sete da manhã prevalecia a dimensão Metafísica, agora ao meio dia prevalecia a dimensão da Física. Parei junto ao elevador panorâmico. Hesitei. Como sou agnóstica (nunca se sabe) rezei para que o segurança me deixasse subir com a bicicleta.

- O senhor deixa-me subir no elevador com a bicicleta?
- Suba lá. – disse ele, sem retirar as mãos cruzadas atrás das costas.

Entre aquilo que é, e sei que é, e aquilo que poderá ser, e não sei se é, partindo da minha experiência, vou explicando a minha realidade, ultrapassando-a de modo a chegar a outras realidades que a transcendem numa busca de sentido.

Leonoreta

A pé pela estrada preta

2008-07-17T14:17:00.002+01:00

Na sequência do post anterior venho dar conta dos resultados obtidos com o “se bem pensei… melhor seria não o ter feito”.

Ah pois!

Experimentar a mota de duzentos kilos esteve sempre fora de questão. Conheço as minhas limitações.
Mas a Scootter… porque não?!

Duas rodas movidas a força motorizada não são duas rodas movidas a força “pernil”. Quero dizer que uma mota por mais pequena que seja não é bem uma bicicleta.
Os movimentos são todos diferentes.
Além disso, se há motor, há pedais. Se não há pedais, há alavancas.
Num automóvel, por exemplo: vejam bem o que temos de fazer ao mesmo tempo. Um pé para a embraiagem e outro para o acelerador e para o travão. A mão esquerda segura no volante, a direita coloca as mudanças e ainda por cima, temos de estar com “um olho no burro e outro no cigano”, olhando em frente, para os lados e para trás.

Até parece que sou má condutora de automóveis mas na verdade não sou. E já que até conduzo bem um automóvel e a bicicleta, porque não experimentar uma motinha?

Aquilo é complicado. Uma mão para acelerar, outra para travar. Dá-se um cheirinho no acelerador e o veiculo até voa. Voar numa motoreta não é bem o meu objectivo. Se eu quisesse voar pedia emprestado ao Aladin o seu tapete.

Aquilo não parava. Nem me lembrei que era a mão esquerda que travava, em parceria com a mão direita que deixava de acelerar.
Quis sair da mota. Não sei se me atirei para o lado por iniciativa própria. Não me lembro.

Levantei-me completamente arranhada.
Um sonho por água abaixo. Se é que os sonhos se afogam.
Leonoreta já não vai pela estrada preta. Vai para a fonte a pé, nada formosa e muito insegura.

Leonoreta

Aprender até morrer

2008-07-04T18:20:00.000+01:00

Ultimamente aconteceu algo novo na minha vida.
Comecei a andar de mota. Como pendura.
Aprendi que há roupa própria e um montão de capacetes.

Experimentei uma série de blusões. Estavam todos apertados. Afinal são assim mesmo. Por causa do vento.
- Se o casaco estiver largo enfola com o vento e voamos como os balões. – explicaram-me.
- Ah! O vento, esse tresloucado.

Mesmo assim, experimentei uma série de blusões à procura do ideal. Acabei por achá-lo. Um de couro muito bonito que me dá uns ombros de robot cop. Hoje sei que não fui eu que achei o casaco mas que foi o casaco que me achou a mim. Quando a dona da loja me viu entrar percebeu que eu tinha caído do céu para um casaco que tinha para vender há séculos e que não servia a ninguém.

E agora que sei subir e descer, que sei segurar-me e equilibrar-me, a tirar o capacete e a manter-me penteada, quero mais.
Quero passar do lugar de trás para o da frente.

Arrisco-me a ganhar velocidade para a eternidade.

Eu sei.

Leonoreta

Agora ficas tu

2008-06-13T20:23:00.001+01:00

Quando eu me demoro a chegar à sala depois do intervalo há sempre alguém a vigiar a porta, uns metros mais à frente, para que os outros escrevam tudo o que quiserem no quadro e a professora não ver.

Depois, quando o vigia me vê a aproximar corre para que os colegas tenham tempo de apagar o quadro.

E desta vez a escolha recaiu no Nichita. Nichita já fala bem. Já diz “eu percebo”. Já diz “posso distribuir?” (os trabalhos feitos ao longo da semana que precisam de ser arrumados no dossier). Já diz “posso ir eu?” (quando eu peço um voluntário para ir ao quadro.

Mas Nichita distrai-se e quando me vê quase em cima dele tem um susto que não consegue disfarçar. Corre à minha frente a gritar “PROFESSORA, PROFESSORA”.

Não escrever no quadro na minha ausência é uma regra de sala de aula a fim de evitar conflitos pela posse do giz e do espaço da ardósia.
Antes de eu entrar na sala, entro na casa de banho e conto até trinta. Quando entro na sala, o quadro está limpo, está tudo sentado em silêncio.

Olho para o quadro. Olho para eles.

- Será que apaguei o quadro antes do intervalo? – pergunto “espantada” porque fica sempre matéria escrita.

Ninguém responde. Entreolham-se comprometidos à espera do que virá depois.

- Bom! Se calhar apaguei. Filipe começa a ler o texto.

E todos abrem o livro aliviados de uma possível punição.

No contexto de sala de aula não há receitas para controlar comportamentos indisciplinados mas uma coisa o tempo me ensinou: o castigo só os agrava.

Leonoreta

O Estrangeiro

2008-05-23T20:28:00.002+01:00

Nichita ingressou na turma há um mês.
Três dias antes chegou um fax à escola a informar que eu iria receber um menino moldavo.
Estamos no 3º período mas isso não interessa. Escola começa em qualquer dia.. Stephany é brasileira. Chegou no meio do 2º período e ela lá vai contente, apanhando os outros.

Falei com a turma. Vinha aí um colega novo. Estrangeiro. Tínhamos de ter todos muita amizade para dar e muitas palavras para ensinar.

De repente percebi que eu não sabia onde ficava a Moldávia. O Google mostrou-me onde era. A língua é o Romeno, uma das línguas latinas.
Como ensinar-lhe português? Como ensino inglês a um português. Mas quando o português não entende a língua estrangeira recorro à língua materna.
Quis um dicionário de romeno. Mais uma vez descobri-o na Internet. Com som e tudo.

Três dias depois o Nichita entra na sala acompanhado dos pais. O pai arranha português. A mãe fala comigo em francês, inglês e italiano. A minha veia portuguesa permite entender qualquer cidadão do mundo.

Começamos pelo i. Rapidamente avanço para o u. Descubro que ele percebe o ditongo: iu. Junto o p e ele lê piu.
Paro.
Escrevo pa, pe, pi, po, pu. Ele lê.
Junto pa com to. Ele lê.
Ai que maravilha! Ele sabe ler. Mas… não atribui significados ao que lê.
Nunca desenhei tanto na minha vida para ensinar conceitos como dentro, fora, sobe, desce…Por vezes ele encolhe os ombros. Não percebe. Contudo, nunca desistimos.

Sentei-o na carteira da frente perto de mim, ao lado da Stephany. Ela, nas suas dificuldades, ajuda-o.
Desenhei-lhe um rectângulo no caderno. Escrevi por baixo o nome dele e disse: desenha o Nichita. Ele hesita. Stephany diz-lhe, carinhosamente o seu indicador no peito do colega: É você. Desenha você.

Um dia, num dos meus intervalos passados na sala chego-me à janela para observar os miúdos que jogavam à bola. Alguns vêem-me e saúdam-me.
Nichita que brinca com eles diz-me adeus e ri-se. Está contente na escola.

Leonoreta

O nosso galo

2008-05-09T20:55:00.000+01:00

No 1º ano, ao mesmo tempo que dou uma letra nova, procuro no meu património cultural adquirido na escola primária o meu reportório musical a fim de arranjar uma canção que possa alegrar a aprendizagem dessa letra.

Não sei porquê mas os miúdos adoram a canção do galo. Pela cadência musical?

- Ok, vamos lá saber o que estas palavras querem dizer. – digo eu.

O nosso galo é bom cantor
É bom cantor
Tem boa voz

(O nosso galo é bom cantor porque tem boa voz.)

Mas veio um dia e não cantou
Outro e mais outro e não cantou

(o que é que aconteceu?

- Perdeu a voz. – diz um.
- Não quis mais cantar. – diz outro

O mais malandro, o David, sentado lá atrás passa o indicador esticado pela ao longo do pescoço em jeito de faca.

- Pois é. – digo eu - O dono matou-o e comeu-o. Esta canção é uma canção que fala de morte.
- iiiii, professora, morte não. – diz a Filipa, que anda no psicólogo desde os três anos de idade porque encontrou o avô morto no chão da sala.
- Filipa, eu também não gosto mas a morte faz parte da vida. As plantas, os animais nascem, vivem e morrem.

A Filipa conta o trágico acontecimento que a traumatizou. Momento difícil para uma miúda de seis anos que relembra aquele dia como se fosse ontem.
Cantamos a canção em vários andamentos. Mais depressa na primeira parte e em passadas lentas na segunda como se fossemos num funeral. Alguns só fazem de galo. Cantamos várias vezes.

Não creio ter banalizado a tristeza ou a dor de perder alguém mas apenas falar e pensar nela porque ela existe.

Leonoreta

Não me importo

2008-05-02T20:31:00.001+01:00

Éme
(http://aoutravez.blogspot.com/)

e Theo
(http://asebenta.blogspot.com/

“desafiaram-me para um desafio” cujo tema é: Com o que é que não te importas?

Regras do jogo:
- Mencionar seis “não me importo”
- Passar o desafio a dez blogs.

Ora bem!

Não me importo mesmo nada de participar nos desafios e até os acho divertidos e assim à primeira, sem pensar, sou capaz de começar logo a disparatar a dizer que não me importo de ir ao cinema todos os dias.

Pensando melhor, a pergunta não é fácil, especialmente por me limitar a um número de respostas. Porque há muitas coisas com as quais não me importo. Mas as mais importantes quais são?

Concluí que:

- Não me importo que os meus filhos sejam felizes.
- Não me importo que as árvores percam as folhas no Outono se elas me disserem que estarão floridas na Primavera seguinte.
- Não me importo de ajudar qualquer pessoa naquilo que eu souber e naquilo que eu não souber procurar o conhecimento com ela.
- Não me importo que a visão do arco-iris me aqueça a alma depois de uma tempestade me ter encharcado o corpo.
- Não me importo que os meus alunos me tratem por tu e me procurem sempre que precisarem de mim.
- Não me importo de ver Fernão Capelo Gaivota e ouvir Morning has broken vezes sem conta.

Na dificuldade em escolher blogs preferidos passo a palavra a todos aqueles que me visitarem.

leonoreta

O marasmo da felicidade

2008-04-25T21:11:00.000+01:00

O que eu vou dizer não tem nenhum fundamento científico. Parte da minha especulação e é por isso puro senso comum. E a minha representação de problema alcançada da minha experiência.
Entendo por problema uma situação que me obriga a uma escolha. Há situações que não me oferecem dúvidas mas outras há que me deixam vacilante por desconhecer até que ponto a alternativa é melhor.
Por exemplo, olho para a montra de uma loja num centro comercial e gosto da blusa que está no manequim que é dois números abaixo do meu.
Surge o problema: será que há uma blusa para o meu tamanho?
A menina diz que sim. Óptimo. Problema resolvido. A menina traz-me uma blusa verde e outra vermelha. Novo problema. São as duas engraçadas mas só posso levar uma. Opto pela verde sempre a pensar na vermelha. A mesma obsessão teria se escolhesse a vermelha.

Olho para o relógio. É cedo e não me apetece ir para casa. Ainda tenho tempo para ver um filme e passo pelo cinema.
Novo problema: dois filmes me agradam mas não sou ubíqua. Que maçada! A ubiquidade é que me dava jeito para algumas coisas.
Bom! Lá me decido pela comédia romântica. Problema resolvido. Quando me sento, atrás de mim comem pipocas. O som ensurdecedor abafa o diálogo do filme. Que alternativa?

Vivemos a vida toda com problemas para resolver. Temos sempre um problema entre mãos. Isto é, quando resolvemos um problema, logo a seguir temos outro para testar a nossa paciência.
Por isso aconselho: deixem-se estar com o vosso primeiro problema. Deste modo, o segundo não aparece.
Afinal, quem é que nos garante que o problema que vem a seguir é mais suave? É provável que nem haja problemas suaves e problemas difíceis. O que os torna mais isto ou menos aquilo é a nossa disposição física e mental no momento para lidar com o assunto.
Os problemas são precisos, dirão alguns de vós, servem para dar cor à vida.
Claro que sim. É que se não tivéssemos problemas para resolver viveríamos num perfeito marasmo da felicidade.

Leonoreta

E bom tomar café

2008-04-18T20:17:00.001+01:00

Numa das muitas vezes em que o corpo docente toma café na sala dos professores, meti-me na conversa de duas colegas minhas como é defeito do meu à vontade.

Falava-se de história de Portugal.
- Inês de Castro é a minha personagem histórica preferida. A história dela é a parte mais bonita da nossa história – disse uma colega.
Arrematei à queima - roupa.
- Mas isso foi tudo inventado por Camões. De facto o amor de Dom Pedro e Dona Inês não foi assim tão romântico.

Vi o espanto no seu estado puro nos olhos da minha colega.
- Não acredito! – disse ela, esperançada que eu dissesse que eu estava a mentir.
- É verdade! Camões estudou em Coimbra. Namorou muito na Fonte das Lágrimas. Tinha imaginação, sabedoria, e deu um toque de ficção à história. Penso que foi muito bem conseguido. Depois o povo adoptou o romance dos dois como verdade e passou-o à realidade mas todo aquele enredo não passa de uma lenda.

- Não acredito! – continuava ela, ouvindo-me desconfiada.

- É verdade. Nas Lendas e Narrativas de Alexandre Herculano, um grande historiador, muito honesto...tão honesto que foi excomungado pela Igreja por dizer que João das Regras falseou a subida ao trono de João I na crise da sucessão de 1385, Dom João que era um dos bastardos nascido de uma outra relação de Dom Pedro com outra mulher ao mesmo tempo que namorava Dona Inês… não se encontra nada relativo à veracidade dos factos dos dois amantes. – eu falava depressa, olhando-a na sua incredulidade, divertindo-me a provocar o fanico.

Provoquei uma ruptura de conhecimento. É bom tomar café com as colegas.

Leonoreta

Tudo é uma coisa

2008-04-11T21:22:00.000+01:00

Até ao natal andaram a gaguejar com o pa pe pi po pu, com o ta, te ti to tu. Mas à medida que iam aprendendo mais letras, as palavras nasciam na ponta do lápis de carvão que é afiado mais de uma centena de vezes por dia. A venda de lápis de carvão deve ser o negócio mais rentável de uma papelaria.

Quando chegaram à Páscoa, já sabiam ler quase tudo.
Escrevo um texto no quadro e eles passam para o caderno, para treinarem a caligrafia e uma visão orientada no espaço.

Então e uma ficha já feita em vez de passar no quadro?
Não. Isso é estragar papel, temos de poupar a natureza, e é desperdiçar as potencialidades dos meninos em fazerem eles próprios.

Escrevo o texto no quadro e antes deles começarem a passá-lo para o caderno, lemos e exploramos cada palavra na busca de significados.

- O que é uma caneca?
- É uma coisa para beber chá ou água.

-O que é uma banana?
- É uma coisa para comer.

- O que é um pássaro?
- É uma coisa que faz piu piu.

- Ah, já percebi. Tudo é uma coisa. Então, o que é uma coisa? - perguntei-lhes eu.

Silêncio. Algumas mentes já deviam estar a pensar que a palavra coisa era muito generalizável e estavam à espera da minha resposta.

- Uma coisa é uma coisa que é uma coisa?

Começaram a rir.

Leonoreta

Quem é esse Freud?

2008-04-04T20:10:00.000+01:00

Tenho a mania dos parágrafos grandes. Perdão. Tinha.
Eco, tirou-me as peneiras quando a páginas tantas de Como Se Faz Uma Tese, me diz:
- Olhe, não escreva à Proust com parágrafos que nunca mais acabam. Use orações simples: sujeito, predicado e ponto final.

Detive-me a olhar para o professor, a reflectir naquilo que me estava a dizer.

- Já não estou a perceber nada. Ficaste a olhar para ele? Mas tu conheces o homem? – perguntou-me uma colega quando comentei o facto com ela. Nem respondi.

Quando abro um livro raramente o leio. Gentilmente, as frases feitas de palavras ou as palavras feitas de letras se antropomorfizam na minha frente. O autor ou a autora tomam forma humana.

Vai daí, meti mãos à obra. Revi o meu trabalho ou, como diz a minha orientadora “o nosso estudo”, de uma ponta à outra à outra. Ora bem, feitas as contas… setenta páginas… mais dez pontos finais em cada uma… deu um acrescento de setecentos pontos finais.

- Professor, veja bem o medo que já me incutiu.
- À laia de Freud, isso que se manifesta em si não é medo, é mais um complexo de Édipo latente na sua escrita. – disse-me o Umberto.
- Ah! Não me diga professor. E já agora quem é esse Freud de quem eu nunca ouvi falar dele.

Leonoreta

Voltei a ler

2008-03-19T20:00:00.001Z

Voltei a ler.
Isto é, voltei a ler coisas como ficções, daquelas que não são verdade mas que até podiam ser e, numa linha ou noutra, encontramos algo de semelhante com a nossa vida.

A Maria, a minha colega da sala ao lado emprestou-me “Tréguas” de Mário Benedetti. Gostei muito sim senhor. Aliás, já o tinha dito.
Mas agora a pausa à espanhola acabou-se e senti –me obrigada a voltar às pedagogias, ao aluno ideal, ao professor ideal, ao ensino ideal, ao ministro ideal, ao ordenado ideal.

Na segunda feira, entreguei o livro de Benedetti à Maria com algum pesar.
- Gostaste? – perguntou-me ela
- Sim. Muito.
- Vou arranjar-te outro. Ainda estás a precisar.

E no dia seguinte, a Maria entrou na minha sala, que está sempre de porta aberta a qualquer invasão, infantil ou adulta, e deu-me em mãos um novo livro, desta vez mais grosso que o anterior: a vida de PI de Yann Martel.

- Para ver se acreditas em Deus de uma vez por todas. – disse-me ela.

Será possível que o meu niihilismo seja assim tão evidente no meu olhar, no meu andar, nos meus gestos… porque de boca não digo nada. Ou se digo, não noto.

A vida de Pi.
Já passei as páginas de apresentação. As mais chatas de qualquer livro. Já entrei na acção. Estou a gostar. O herói é tão indefeso quanto eu. Não vou conseguir lê-lo até ao fim. A grossura da lombada mete respeito e as letras são pequenas. A Maria é professora contratada e vai-se embora daqui a pouco da escola. Fiquei com o mail dela mas sei que nunca mais vou vê-la. Ou então, se a encontrar vai ser por acaso.

Leonoreta

Foi sem querer

2008-03-06T21:39:00.001Z

Quando escrevo TPC no quadro de ardósia preta anuncio também o fim da aula. Ou quase o fim da aula pois os últimos quinze minutos são dedicados ao desenho livre.
O desenho livre para os alunos do 1º ano do 1º ciclo é uma espécie de grito à liberdade. Não gostam de ter um tema e já descobri porquê: no desenho livre desenham o que sabem como sabem. No tema sugerido pela professora ocorre a frustração de não saber desenhar o que se pede tal como a coisa é.
Dou uma ajuda no quadro, dizendo que não sei desenhar. É verdade. Eles animam-me: está giro. E copiam.

Em compensação, os alunos do 3º já não gostam muito do desenho livre. Será porque o conhecimento da escrita vai substituindo, aos poucos, a expressão iconográfica, a única possível quando não se sabe escrever?

Fazer desenho significa que começou a feira. Na hora dedicada à expressão plástica os alunos ficam mais descontraídos e trocam entre si impressões, algumas vezes acerca do trabalho que estão a fazer, mas outras vezes falam de assuntos de casa. Mesmo que a professora diga que se deve falar baixo, acaba sempre por se instalar alguma balbúrdia.
Fazer desenho é também a altura de trocar afectos através do empréstimo de canetas e lápis. O cor de pele é o mais cobiçado. Apesar de todos possuírem canetas, as do vizinho são sempre mais bonitas e pintam sempre melhor.

Durante a elaboração de um desenho, o Francisco e a Maria, divertiam-se a juntar sílabas.
- Mala, mela, mila, mola mula. – disse a Maria
- Mila é o nome da minha mãe. – disse o Francisco. – Agora sou eu. Fala, fela, fila, fola, fula,
- Pata, peta, pita, pota, puta. – a Maria põe a mão na boca aflita.

Eu escrevia os sumários mas estava a ver e a ouvir tudo. Fingi que não ouvi mas senti o olhar da Maria na minha direcção. Logo depois era ela que estava junto de mim com os olhos rasados de lágrimas.

- O que foi? – perguntei-lhe, continuando a escrever no Livro de Ponto.
- Professora… eu estava a brincar com o Francisco às sílabas e disse uma asneira sem querer.
- Que asneira? – desta vez olhei para ela.
E a Maria repetiu a asneira muito baixinho em que se percebia só o movimento dos lábios.
- Maria, foi sem querer. Estás a aprender a escrever as palavras. Ainda vais conhecer mais. Há palavras boas e más. Depois também aprendes a separá-las. Agora vai arrumar.

Leonoreta

A escola é uma prisão

2008-02-22T20:56:00.001Z

Há muito tempo que não escrevo sobre a escola. O motivo procuro agora para explicar a premissa anterior. A mudança brusca que se tem verificado no sistema de ensino apanhou integralmente o meu espírito às adaptações exigidas pelo ministério da educação a afastou-me daquilo que realmente gosto de fazer: dar a aula.

Deitei as preocupações do não saber fazer segundo a alínea do artigo tal do despacho não sei quantos que, decerto me atrasará no progresso da carreira e recomecei a dar a aula. A inventar novas maneiras de dar a conhecer o lobo mau e, à conta dele, do lobo mau, dou a letra B, faço revisões da letra L, no ditongo AU em português; agrupamos em dezenas as telhas que o lobo fez voar da casa de um dos porquinhos e verificamos que os pelos do lobo não são escamas nem são penas em estudo do meio.

Depois fazemos um desenho. Toca. Todos arrumamos as coisas. Mas não vamos para casa. Eu vou fazer super visão de actividades extra curriculares e eles vão para essas actividades. Ainda assim eu saio mais cedo do que eles. Depois de cinco horas de aulas, hora e meia de actividades, os miúdos ainda têm que estar no ATL. Ao todo, muitos passam onze horas na escola.
Às cinco e meia finjo que arrumo a escola na gaveta até ao dia seguinte. Sigo em direcção ao portão.

- Vais-te embora professora? – pergunta-me a Rafaela, uma miúda pequenina, linda de olhos verdes que fez seis anos em Novembro e que não quer aprender as letras pelos livros mas que não se importa de brincar com cartõezinhos quadrados coloridos onde . eu desenho sílabas para ela juntar.Ainda não percebeu que a enganei e que sem ela querer já aprendeu a ler.

- Vou Rafaela. Até amanhã.

Fecho o portão alto atrás de mim. Ela ainda me acompanha uns metros do lado de dentro das grades da escola. A escola parece uma prisão.

Leonoreta

Algumas Pessoas

2008-02-15T19:55:00.001Z

Numa daquelas vezes em que me sento numa esplanada na praia a contemplar o mar vejo-me a pensar que o tempo encrua o meu modo de ser e que as únicas coisas que dou como certas no universo são as idas e vindas das marés e as gaivotas que picam o mar em busca de peixe.

O resto, nomeadamente, o cumprimento dos habituais frequentadores da mesma esplanada àquelas horas da manhã em que quase todos ainda dormem, a conversa acesa de outros que por ali nunca passaram mas que querem dar palpites na melhor maneira de consertar o mundo, não dou como certo.

O tema de hoje são as pessoas que se cruzam comigo por umas horas, por uns dias, por uma vida. Há pessoas que eu nunca ouvi falar até um dia. Nesse dia chegaram e fizeram-me infeliz. Algumas desapareceram e a lembrança delas faz-me infeliz. Outras continuam a fazer-me infeliz.. Há pessoas que eu nunca ouvi falar até um dia e fizeram-me feliz. Algumas desapareceram e a lembrança delas faz-me feliz. Que pessoas são estas que aparecem e desaparecem tão pouco tempo e mudam tanto a minha vida?

Leonoreta

Gato Preto e Passarinhos Azuis

2008-01-31T18:20:00.000Z

3 horas da tarde. O telemóvel treme no bolso esquerdo traseiro das minhas calças. Ai como eu detesto que me telefonem enquanto estou a dar a aula. Mas porque é que as pessoas insistem?
Por motivos de consciência ainda vejo o número de quem me telefona no visor do telefone. Não conheço. Não atendo. O telefone continua a tremer. Por motivos de consciência atendo. Uma voz de homem desconhecida pergunta a confirmação do meu nome. Desconfio de uma daquelas propagandas bancárias que me querem oferecer a reforma num hotel de cinco estrelas na ilha da Madeira.
- Sim, sou eu. Mas despache-se porque estou a dar aulas e os miúdos começam já aos pulos.
- Estou a telefonar do Fórum de Almada e é para lhe dar uma boa notícia.

Ah! Querem ver?! Mudei o tom da voz. De repente fiquei simpática e afável.

- Dr. Augusto? Vai dizer-me que ganhei o 1º Prémio?
- Desta vez não foi menção honrosa, foi mesmo o 1º prémio.

Quando soube do Concurso Literário que a cidade de Almada promove de vez em quando nas modalidades de conto infantil, ficção e poesia foi, como sempre, em cima da hora, e só tive tempo de, entre a ida num pé e a vinda no outro de fazer várias cópias do trabalho escrito para o respectivo júri e entregá-las no último dia, ofegante, de mãos estendidas, à funcionária da recepção.

Por ironia e por excesso de confiança porque a conheço há vários anos de tanto entrar e sair daquele edifício, disse-lhe:

- Venho entregar o 1º prémio para o concurso literário.
- Deus queira que sim. – disse ela.

Caros amigos, penso que é a minha primeira trégua deste ano que começa. “Gato Preto e Passarinhos Azuis” é a história de uma menina que quer ser escritora e tem uma experiência directa e pessoal com as personagens da história.
Foi o vencedor. Não consigo esconder o meu contentamento e a minha imodéstia.

Leonoreta

Jesse James

2008-01-10T20:02:00.000Z

A primeira vez que ouvi falar de Jesse James teria mais ou menos uns vinte anos. Na procura de novidades musicais (em vinil) houve um que me chamou a atenção pela sua capa que me fazia lembrar um pôr do sol por causa das suas cores quentes, amarelo e vermelho. Quatro cabeças famosas da country music interpretavam a história de um dos mais famosos bandidos americanos.

Fui ver o filme “O assassino de Jesse James”. O momento dos dois disparos que se ouvem no disco que avisa o ouvinte da morte anunciada é prolongado para duas horas num jogo de prolepses e analepses que justificam as motivações do assassino, ele próprio tão bandido como o assassinado.

Gostei do filme pelo trabalho de prolongamento que se dá a um breve período de tempo, a um esmiuçar de pormenores de uma circunstãncia: como um encontrão que se dá na rua a meio de uma passadeira atravessada à pressa. O impacto foi tão rápido que os transeuntes não perceberam que já se conheciam de anos antes cuja amizade foi estragada porque a mãe de um deles não suportava que o amigo do filho se abancasse lá em casa à pala do jantar.

Lembro-me com saudade de uma cadeira de literatura em que a professora nos sugeria a descrição de um objecto à nossa escolha e falássemos dele durante cinco minutos. Perdulária a professora. Dava-nos também uma semana para pensarmos na lógica discurso.

Gostei do filme. Não pelo nome mais sonante do cartaz que nos chama às bilheteiras, Brad Pitt, mas por outra personagem que dá andamento à acção. Não liguei ao nome e tive pena. Poderia resolver o assunto agora numa pesquisa da net mas tenho preguiça. E fico por aqui.

Leonoreta

Cessar hostilidades

2007-12-28T18:48:00.000Z

Ontem, enquanto esperava pelo sono já deitada na minha cama, pensei numa introdução muito bonita para começar este post. Como não a apontei, esqueci-me. Bem me dizia o professor Carrola: Escreve. Escreve tudo porque a nossa memória é selectiva.
A nossa memória só lembra do que ela quer, e ainda por cima, algumas vezes ou a maior parte das vezes, lembra-se quando não queremos lembrar.

Quando me deparo com uma pessoa interessante, tenha ela a idade que tiver, colo-me a ela. Exploro-a no sentido de satisfazer a minha curiosidade intelectual, de lhe achar afinidades que joguem com as minhas numa procura de “ah, afinal ainda há gente que é do meu clube”.
Falava com a Maria, vinte anos mais nova que eu, sei lá a propósito de quê, quando descobri que ela também lia e, obviamente, gostava de ler.

- Conheces Mário Bennedetti? – perguntou-me ela.
- Não.
- Tens que ler “A trégua”.

Ah! Já me lembro do que falávamos, eu e a Maria: de rotinas.

Ganhei o hábito de ler emprestado. Acho os livros caros. Mas não é por isso que eu não gosto de pagar por eles. Os meus amigos gostam de me emprestar livros. E eu habituei-me a não comprá-los. Quando mos emprestam é como se mos dessem e quando os olho arrumados nas prateleiras da minha estante lembro-me de cada um deles, consoante o livro em questão: a Fernanda, a Maria, a Isabel, o Gordo. É uma mania que implica a companhia presente quando ela não está ou não se faz, pela distância de ritmos diferentes impostos pela vida.

- Eu trago-te o livro. Tens de o ler. – disse-me ela.

Desconfiei do apelido do autor. Desconfiei da capa. Apenas o título me induziu a experimentar a visão da primeira página. O diário de um homem que se encontra a pouco tempo da reforma, que tem um trabalho fastidioso onde os números imperam e conta a relação dele com os seus dias, com as pessoas que moram e trabalham com ele. Um diário simpático, melancólico, mas bem humorado, de alguém que desejaria outra coisa para si mas que não foi possível.

De alguma forma vejo-me nos defeitos e nas qualidades do narrador tal é o modo como ele escreve para chegar-se a mim.

A trégua, cessação temporária de um destino obscuro em que deus se dispõe dar um pouco de felicidade ao narrador para depois fazê-lo continuar num destino ainda mais obscuro que o anterior.

Quantas tréguas me deus este ano? Assim de repente… a memória falha.

Ofereceram-me neste natal uma agenda muito bonita rosa e amarela de um plástico macio e brilhante que apetece trincar. apontarei nela, desde o primeiro dia do ano, as suspensões temporárias de hostilidades, os instantes de alívio que eu mereço.

Leonoreta

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (18)

2007-12-20T15:51:00.000Z

Era outra vez Natal. Quando ela era pequena gostava do Natal. O Natal era-lhe sinónimo de prendas. A mãe colocava-as junto da árvore à medida que elas iam aparecendo lá em casa. Esta é da tia para o pai. Esta é da mãe para ti. Ela não abria nenhuma caixa. Sempre fora obediente. Além disso, gostava de ver os embrulhos de papel vistoso e fita larga e torcida, mas numa curiosidade quase mórbida queria saber antes do dia destinado ao desfazer dos laços o que lhe tinham comprado. Nunca abria uma caixa mas instigava a mãe de modo sistemático, insistentemente. De que cor é? É quadrado? Tem cabelos? Diz a primeira letra. E agora quantas letras tem?
A mãe trocava-lhe as voltas mas o que ela queria era o soslaio do olhar, o passo em falso no sorriso.

- Dá-me uma prenda de Natal. Faz-me um desenho. – disse ele.
- Não é fácil fazer um desenho. Para mais, eu não sei desenhar. – disse ela.

Ela desenhava como as crianças. Todos os seus traços eram naif. Contudo, ela fê-lo.
Uma clareira no meio de uma floresta, um céu azul sem nuvens. Apenas três pássaros ao longe. Ele e ela de frente um para o outro, sentados no chão, na partilha de uma merenda.

Ele olhava o desenho.

- Não vais pendurá-lo por cima da mesa de cabeceira? – perguntou-lhe ela ironicamente.

- Nota que não te vou fazer uma critica, apenas uma constatação. É sem duvida um espírito infantil o que preside ao desenho. Adoptaste o Universo das crianças porque constitui um espaço de fuga. "A arte da fuga" é uma constante nos artistas que só varia no modo e nas preferências. Imaginário infantil e até a própria arte de não dizer mas, sugerir, como acontece nos teus textos, faz me lembrar o Pessoa quando diz: "a arte é uma confissão de que a vida não basta". A ti não só não te basta como ainda por cima te aflige.

Ela ouvia-o de sobrolho franzido. Um dia quis experimentar saltar para a vida e para as pessoas numa transparência de fazer doer. Quando quis retroceder era tarde demais.

Leonoreta

Alma inquieta

2007-12-07T20:14:00.000Z

Ana estava deitada a todo o comprimento do sofá de barriga para cima e de perna traçada. Segurava um livro com ambas as mãos à altura dos olhos. Num primeiro contacto com o livro fazia uma leitura na diagonal, demorando-se um pouco mais nos primeiros parágrafos deste ou daquele capítulo cujos títulos se mostravam mais sugestivos.

Leonor, alma inquieta, ziriquitava por ali querendo conversa.

- Estou a lembrar-me de uma parábola… aquela do mestre e do discípulo em que o discípulo não ata o cavalo e o cavalo foge… sabes qual é? – pergunta Leonor.

- Não. – responde a Ana, continuando a sua leitura.

- Sabes sim! … Aquela em que o discípulo deixa o cavalo sozinho e o mestre diz-lhe “tinhas que o ter atado”… esqueci-me… não sabes?

- Não.

- Eu sabia… agora já não me lembro muito bem, mas havia um mestre e um discípulo que tinha um cavalo que o deixou fugir porque não o atou durante a noite… bom, isto para concluir que…- as parábolas têm uma moral não é? - existem entidades superiores que te ajudam mas que só podem ajudar-te se fizeres metade do serviço porque lá na dimensão onde elas existem não podem fazer laços para o cavalo não fugir ou preencher o totoloto para ganhares o totoloto. Percebes?

Ana já sabia que muitas das perguntas da Leonor eram retóricas e por isso não respondeu. Ela tinha o costume de falar alto para arrumar ideias soltas. Era uma espécie de arrumar livros na estante pelas grossuras da lombada.

- … daí que o discípulo tinha que ter atado o cavalo para que deus não permitisse que ele fugisse. Já te lembras ? – continuou Leonor.

- Não. – Ana passava agora os olhos pelo índice remissivo.

Leonoreta

O mar agitado

2007-11-23T20:37:00.000Z

Atravessar o Tejo no cacilheiro é uma aventura, principalmente quando o rio está levantado. O barco oscila, de tal modo, que me agarro a tudo para não cair. Ainda assim, subo para o primeiro andar. Se houver naufrágio sou das últimas pessoas a morrer afogada. Procuro um banco que tenha salva vidas e sento-me numa ponta para não ter de pedir licença para sair se a hora for de aflitos.

O barco oscila. Leio para me abstrair de sentimentos obscuros mas só penso na água gelada porque nadar eu sei. Nadar é como andar de bicicleta. Depois dos primeiros pirolitos ou das primeiras quedas já não nos afogamos nem caímos mais, supostamente. Vou ficar sem a minha mochila e sem o meu portátil. Claro que o seguro não paga se eu os perder. Aliás, nem tenho seguro dessas coisas. Nem dessas, e muito menos de mim própria.

Passo a folha do livro sem a ter percebido. Na dificuldade em pensar na segurança do meu corpo a minha alma dispersa-se. O barco oscila. Leio. Ou faço que leio. Passo as folhas. De frente para trás. De trás para a frente.

Duas vozes atrás de mim afastam-me do nervoso miudinho de pensar que vou ficar sem os meus haveres e estragar a minha roupa nas águas lamacentas de espuma oleosa.
São duas mulheres. Falam da nota vinte que os filhos tiveram a matemática
– Ele foi sempre assim desde pequeno, com dois anos já sabia ler.
- O meu só teve dezoito. Nisso sai ao pai. Mas teve um vinte a português. Nisso sai a mim.

Fico com inveja de não ser tão inteligente.

Quando uma fala a outra cala-se. Não para ouvir a sua interlocutora mas para pensar no que vai dizer de si quando a outra se calar. É um monólogo fechado em ruídos no qual ninguém ouve e ninguém diz nada.

O barco bate furiosamente contra o batelão e eu levanto-me de repente, agarrando a minha mochila, pensando que o momento do afogamento tinha chegado. O meu pânico é imediatamente repreendido por olhares inquisidores. Afinal já tínhamos chegado.

Leonoreta

O terceiro porquinho

2007-11-09T21:15:00.000Z

(este artigo já foi escrito o ano passado, tratando-se de um trabalho de ´pos graduação)

A propósito de uma cadeira de psicologia, comecei a ler o livro Inteligência Social, de Daniel Goleman, como geralmente leio todos os livros que não são considerados romances ou contos e que, pela habitual apresentação da acção, nos obrigam a uma leitura linear, do principio ao fim, respeitando a cronologia do acontecimento.

Precisava de fazer uma apresentação oral sobre um dos capítulos, e assim, olhei para o índíce, começando a minha leitura pelos títulos que me despertavam mais interesse. Curiosamente foi logo o capítulo 2 da primeira parte, intitulado “Receita para uma relação” que determinou a minha escolha. Entre duas viagens de comboio e quatro de barco, aproveitando o tempo morto dos transportes que me levam e trazem do emprego, eu li toda essa parte e escolhido, definitivamente, o tema que orientaria a minha apresentação, com a preocupação de entrelaçá-la com algum aspecto da minha experiência pessoal, tal como fora exigido pelo professor da cadeira.

O fio orientador da parte referida tem por base o processo da sincronia. O autor define a sincronia como um sentido natural do ritmo, uma noção do tempo exacto que faz com que duas pessoas ou um grupo entre numa equivalência emocional sentindo toda a emoção do outro, e percebendo de antemão o sentido do discurso do outro. Quando emissor e receptor estão em sincronia a mensagem torna-se clara e prazenteira. (pág. 52 a 56). Por outras palavras, o emissor consegue através da emoção transmitida na sua mensagem estabelecer um contágio com o receptor fazendo com que o seu sentimento seja sentido por quem está a ouvi-lo, de tal modo que, também o receptor continua ou dá ênfase à mensagem como se os dois, emissor e receptor entrassem numa dança.

Geralmente, experimento sempre o que Daniel Goleman entende por sincronia sempre que conto uma história aos meus alunos e recentemente passei por uma situação engraçada.
Sou professora do 1º ciclo. Este ano tenho uma turma do 3º ano de um bairro social muito carenciado com uma história de mau comportamento que as acompanha desde o 1º ano. De facto, os alunos são mal comportados e eu própria deparei-me com um enorme problema de indisciplina no primeiro mês de trabalho.

Levei algum tempo a perceber a estratégia certa para os trazer mais calmos até que a achei. Eles continuam um caso muito sério de comportamento na escola, entre si no recreio, e nas actividades extracurriculares com os outros professores, mas comigo não.

Já fui questionada pelas estratégias usadas com eles. Eu não faço nada de especial. Simplesmente conto-lhes histórias e transporto-os para um universo que eles não têm. Mesmo quando estou a dar as áreas curriculares como a Língua Portuguesa, a Matemática e o Estudo do Meio entrelaço tudo numa história. E tudo corre sobre rodas, tanto para eles como para mim.

Penso que ao planificar as aulas como sendo uma história, arranjei metade da receita para uma relação. A matéria dos livros tem pontos aborrecidos pelos quais sei que sou perdoada na medida em que os meus alunos já perceberam que eu não sou a dona das leis e se me mandam ensinar adjectivos e números primos, eles só terão de os aprender. Mas depois tudo é compensado a cem por cento na hora do conto.

Há livros em que o texto, embora avançando na acção, se repete enfantizando determinado aspecto. A primeira vez é minha, dita de tal modo, que a segunda vez e restantes são dos alunos, percebendo-se logo no ritmo emprestado do corpo e das expressões faciais deles, a imitação da fala, do movimento e da emoção. Os espelhos neurais estabelecem a sincronia entre mim e os meus alunos.

O episódio que eu quero contar prende-se com a história dos três porquinhos. Alguns alunos levam livros deles para serem lidos na aula. E uma vez uma aluna traz-me “Os três porquinhos”.
- Mas tu já conheces esta história. – disse eu.
- Sim. Mas eu quero que tu a leias. – disse ela

Lembrei-me imediatamente que tinha em casa uma luva que contava a história dos três porquinhos e que, curiosamente, nunca a tinha utilizado. A luva tinha nos cinco dedos o lobo, os três porquinhos e a casinha. Até ao segundo porquinho o relato do conto decorreu normalmente até chegar ao terceiro porquinho que coincidia com o dedo médio. De repente fui apanhada de surpresa pelo gesto obsceno e, por momentos, fiquei sem saber o que fazer, sentindo algum embaraço. Do mesmo modo os alunos fecharam-se num silêncio atroz acompanhando-me no espanto.
Baixei a mão e preguei os olhos no chão. E de repente uma aluna levanta-se da cadeira, chega ao pé de mim e diz-me, querendo salvar-me da situação incómoda.
- Professora, a culpa é do terceiro porquinho.

Leonoreta

Comportamento gera comportamento

2007-10-26T21:16:00.000+01:00

Li um dia... quando e onde não me lembro... às vezes não leio e invento... outras vezes invento e penso que leio. Mas desta vez, tenho a certeza que li a história que vou contar num daqueles artigos curtinhos daquela revista chamada Selecções do Reader’s Digest.

Arthur Miller, comprava diariamente o jornal no mesmo quiosque. O vendedor não era propriamente um exemplo de boa comunicação e ao “bom dia” e “muito obrigado” de Miller respondia sempre com uma espécie de grunhido mal disposto.

Certo dia, Miller compra o jornal acompanhado de um amigo e este ao ver tal saudação (?) da parte do vendedor em resposta à boa disposição de Miller, faz o reparo:

- Viste como ele te respondeu?

- Ah, ele é sempre assim.- E Miller, descontraído, pára na rua com o jornal debaixo do braço a fim de acender o cigarro.

(bom. Se pára ou não, não sei, mas apeteceu-me acrescentar isto aqui)

- E tu continuas sempre a falar-lhe?- continuou o amigo de Miller

- Sim, claro. O que ele quer é que eu lhe responda na mesma moeda mas eu não lhe faço o jeito.

Em psicologia "comportamento gera comportamento". Sabendo disto, contrariamos atitudes negativa,simplesmente, ignorando-as.

Leonoreta

Vamos sentar um pouco e conversar

2007-10-19T20:43:00.000+01:00

Já é sexta novamente? O tempo passa.

Que se passa com estes dias que não os seguro como antes em que os segundos me chegavam até para desperdiçá-los naquilo que eu achava supérfluo?

Abro a porta da loja que range sempre quando fica algum tempo fechada por falta de imaginação ou de vontade gasta do mais do mesmo.

É o tempo a mudar, o vento que me salpica de Tejo malhoco quando piso diariamente o batelão em manhãs já nocturnas.

O Viajante, a Sofiamar e o Mocho já cá deram umas pancadas na porta:

- Ei Leonoreta! ‘tás aí?

Abro a porta da loja e vejo nas gavetas o que tenho rabiscado para a publicação de sexta que me proporcionará a tertúlia dos dias seguintes: amigos que entram e se sentam à mesa comigo num cafezinho de mais uma troca de saberes feito de lembranças.

Lembro-me de Camilo, romancista de episódios a metro para o seu sustento. Ainda bem que eu não vivo de romances inventados, nem tão pouco de traduções Sartrianas que valiam à mãe da Liberdade, aquela personagem pequenina em tamanho mas grande no nome, comprar um frango para o jantar.

Nenhum episódio da escola, nenhum fragmento dela e dele, nenhum diálogo de Ana e Leonor. Estou apenas a especular o que a gripe me deixa somente para tomar um café convosco.

Leonoreta

A magia de uma colher de pau

2007-09-28T21:08:00.000+01:00

Professora anos a fio de 3º anos, salvo uma excepção em que, na mesma turma de um 3º ano havia cinco elementos do 1º, vi-me este ano lectivo a braços com vinte miúdos prontinhos a começar a escola.

Embora as mesas sejam mais baixas e as cadeiras mais pequenas, as pernas de alguns ainda não chegam ao chão. Oh como é difícil escrever vogais direitinhas e do mesmo tamanho nas folhas de um caderno que teima em não se manter aberto tão diferente da folha branca A4 que não tem margens e linhas para obedecer.

Mais tarde, anos depois, no fim da escola primária, a parte do caderno que teimava em fechar é presa de forma insolente com o cotovelo enquanto a mão segura a cabeça que já conhece a forma das letras de cor.

Muitos não frequentaram o jardim de infância, que sorte a deles ainda terem avós, e, passando tantas horas na escola, pensam que são votados ao abandono. O Bruno, mal entrou na sala, no primeiro dia chorava que nem um perdido. Tive de me colocar de cócoras para que os meus olhos ficassem à altura dos dele.

- Quero a mãe, dizia ele.
- Oh Bruno! A mãe não pode vir agora, está a trabalhar. - E contei-lhe a história de um patrão malvado que despedia a mãe se ela fosse lá buscá-lo. Os outros ouviam atentos. Tudo o que seja história é bem vindo.

E o Bruno sentou-se. E trabalhou.
No dia seguinte houve novo choro. Perante o “quero a mãe” repeti a história do patrão malvado. Todavia, devo ter-me esquecido de algum ingrediente mágico porque o Bruno, pouco convencido da maldade do patrão da mãe, veio várias vezes ao pé de mim repetir o pedido: “quero a mãe”.

Sentei-o e perguntei à turma se sabia o que era uma varinha de condão. Lembrei-me do Duarte, quando estive em Chelas: “Uma varinha de condão serve para fazer nascer coisas” disse ele.

- Eu vou arranjar uma varinha de condão e quando o Bruno quiser a mãe, eu “PIM” e a mãe aparece. A turma ria e o Bruno também.

De manhã traz a bola na mão e os livros na mochila. À tarde, mete a bola na mochila e vem-me dizer que os livros não cabem. Arrumamos os livros na mochila e colocamos a bola num saco de plástico. Ainda chora pela mãe e eu pego na varinha, colher de pau forrada com papel metalizado dourado e estrela na ponta e tento várias vezes a magia, revelando humildemente a minha falta de jeito para ser fada.

- Tu queres ver que são as pilhas Bruno!

Ele ri-se e pára de chorar. Mas é na cumplicidade de arrumar a mochila e ter sacos de plástico de reserva para ele guardar a bola que eu vou conseguindo que ele vá gostando de estar na escola. E de mim.

Leonoreta

Vivo com um fantasma

2007-09-14T13:21:00.000+01:00

Desde sempre que vivo com um fantasma. Quando eu era pequena pensava que ele me queria apanhar e levar-me para o mundo dele. Andava sempre atrás de mim envolto naquele nevoeiro frio que me gelava os ossos por estar sempre tão perto. Eu dormia de luz acesa para não lhe perceber a sombra; de cabeça tapada para ele não me ver e de porta aberta para poder fugir se ele me agarrasse. De manhã, quando acordava, verificava se ele tinha mexido nas minhas bonecas.

Contudo, ele nunca me fez mal. Passados tantos anos ainda continua comigo. Já não anda sempre atrás de mim como antigamente mas nunca se afasta totalmente. A sua presença é mais constante quando se aproxima a noite e a sua névoa ainda me esfria o corpo. De manhã, quando acordo vejo que mexeu nos meus livros. Por vezes, deixa alguns caídos no tapete abertos nalgumas páginas para me chamar a atenção sobre certas palavras.

Hoje pouco dormi. Acordei a meio da noite e com ele vagueei de mãos dadas às escuras pelo quarto até de manhã. Nunca falamos mas eu sei o que ele pensa e o que espera de mim. Levei algum tempo para percebê-lo. Ele usa-me para escrever. Hoje quis que eu escrevesse sobre ele.

Leonoreta

Os quatro efes de defesa

2007-09-07T16:24:00.001+01:00

Temos no cérebro uma estrutura subcortical situada no sistema límbico, no lobo temporal, chamada amígdala.

Por coincidência, esta estrutura tem o mesmo nome de outras estruturas, de forma arredondada, localizadas na garganta que, acredita-se, sirvam para ajudar a evitar infecções.

A outra amígdala, a do cérebro, tem uma função diferente. Ela analisa automaticamente os perigos de uma situação e alerta-nos para esses perigos a fim de darmos uma resposta airosa.

Vou dar um exemplo: entro no metro. Está apinhado de gente. Pessoas comprimidas umas contra as outras. Odores nojentos dos sovacos empestam o ar que se respira.

De repente, entra um leão fugido do jardim zoológico. A amígdala daquelas pessoas age rapidamente e numa corrida precipitada largam as carruagens em direcção à saída mais próxima. Atropelam-se pois! Mas isso que importa? Já se atropelavam antes de haver algum leão que as ameaçasse.

Porém, a minha amígdala, perante tal situação, quer alertar-me mas tem alguma dificuldade em fazer-me sair de um estado de apatia forçada devido ao congestionamento físico a que fui sujeita. Apesar de tudo lá consegue pôr-me a pensar nos quatro EFES teorizados pelos neurologistas ingleses.

Fujo? (Flight)
Não consigo. Estou petrificada (Freeze)
Luto? (Fight) Sim, claro. Se para fugir é demasiado tarde, então luto com o leão. Afinal eu tenho um curso de domadora de leões: calma, que o bicho é manso, penso eu.

Vejo o leão avançar na minha direcção. Arregalo os olhos. Um som fininho, contínuo, invade os meus ouvidos. Desmaio (Faint).

Acordo no hospital. Não tenho ferimentos. O leão não me quis pelo cheiro nauseabundo da minha roupa por andar em transportes públicos às cinco da tarde.

Leonoreta

Os mimos da Isabel

2007-08-30T16:03:00.001+01:00

Isabel

http://sophiamar.blogspot.com/

obrigado pelo certificado
BLOG 5 ESTRELAS

Sabes que fico sempre sem palavras quando ganho estas surpresas dos amigos e por isso nunca agradeço como devia agradecer. Devia agora nomear mais uns quantos blogs para continuar a corrente. Não o farei todavia. E tu sabes porquê Isabel, porque fico numa angústia terrível por ter sido obrigada a deixar alguns de fora e eu sei que me perdoas porque, numa afinidade inexplicável, me compreendes desde o primeiro contacto feito aqui nestes sítios de posts e mensagens.

Devo-te um MÊME Isabel, lembras-te? Finalmente cumpro. Aproveitei estas férias de Agosto e andei a tirar fotos pela cidade fora para te fazer a vontade. Unicamente para retribuir as tuas gentilezas para comigo e que eu adoro.

Falarei da minha cidade, Almada.

A cidade onde vivo é muito bonita e "juro-te" que te digo isto com o coração ao largo. Nela estou desde que nasci. Nela me fiz gente. Senti-lhe a falta quando há dois anos me vi obrigada a deixá-la por motivos profissionais. Quis partir os móveis a pontapé e lançar toda a minha louça (até os pratos de Vista Alegre que me calharam em herança pela morte da bisavó) pela janela das traseiras mas a minha mãe pegou-me no braço quando ele já ia no ar, dizendo-me "não filha, é proibido sujar a rua." e já bastava o prejuízo da alma.

A minha cidade tem muitos sítios mas falarei apenas naqueles que me foram muito especiais pelas pessoas que neles encontrei e me ajudaram a construir o meu ser. São as pessoas... não são os sitios. Em qualquer tempo.

A minha escola primária fica em frente à minha casa. Carolina Branco Diniz era o nome da minha única professora. Dona de uns olhos azuis transparentes e um bigode de respeito distribuía reguadas a torto e a direito. Não sei como escapei à ferocidade daquele pau. Mas como havia ela de dar por mim perdida naquela carteira tão grande de tampo inclinado na qual eu me sentei sempre, durante os quatro anos, com as pernas a dar a dar. Dona Carolina, eu não gostava do modo como usava a régua nas minhas colegas e assustava-me quando ela batia na mão da minha companheira... mas sabe, professora, algumas vezes me vejo a imitá-la nalgumas das suas atitudes na minha sala de aula.

Os meus primeiros amigos da rua (os meus vizinhos do lado). Começo pela mais pequena: a Céu, o Jorge, o Marinho e aquela lá do fundo... sou eu. Estamos sentados no muro da escola. O Jorge já morreu. A dona Odete - a mãe deles - foi para a terra há uns quinze anos. O Marinho foi uns anos a seguir. A Céu mudou de cidade. As coisas mudaram. As coisas mudam sempre e eu às vezes não gosto que mudem. Vemo-nos pouco agora mas ainda vamos sabendo uns dos outros.

O meu liceu. Na Primavera o sol aquecia o pátio e convidava a faltar às aulas. Por vezes uma falta não fazia mal e ficava-se a conversar cá fora uma horita. Havia quem ficasse o dia todo a "palrar" e antes do final do 2º período já tinha chumbado por faltas. Enfim! Tentei lembrar-me dos meus professores e apenas recordo quatro.

A minha universidade. Fugi às pinturas da praxe mas a comissão de estudantes apanhou-me uns dias depois, a mim e a algumas colegas. Consegui fugir pela segunda vez, negociando com eles um bolo que eu tinha de fazer em casa.

Dois dias antes da queima das fitas a Nadine perguntou-me se´a minha madrinha já tinha comprado o ramo de flores da nossa variante (português/inglês).

- Qual ramo?

Telefonei para a minha madrinha a dizer que ela tinha de comprar um ramo de flores azuis.

- Já comprei, minha querida!

UFFF! Como é que eu ando sempre a leste?

Este é o alfarrabista que nunca mais abre as portas mas que nem por isso ainda derrubou as minhas esperanças de alcançar aquele livro que se encontra na segunda prateleira à direita junto da janela.

Este é o espaço que fica junto ao Fórum Romeu Correia, a biblioteca de Almada, que me suspendeu o cartão de leitor por cinco meses, levantado um mês depois quando, com olhos de carneiro mal morto, perguntei quanto tempo ainda tinha de castigo.

Isabel, não sei se correspondi ao que se pedia do Même. Confesso que eu nunca percebi lá muito bem o que era um Même. Também te poderia falar da Rua de Santo António para onde ia passear com as minhas tias todas as tardes nas férias de Verão, do café Aliança ou da pastelaria Gardy, da marina em frente ao Hotel Eva e da Alameda mas de lá só tenho a memória, não tenho fotografias.

Leonoreta

À volta do nosso eu

2007-08-24T14:05:00.000+01:00

Há uma pessoa que me conhece como a palma da sua mão. É a Fernanda. Ela sabe o meu interesse por algumas coisas e a minha indiferença por outras, a minha maneira de me entregar e a minha maneira de desistir.

Vi a Fernanda pela primeira vez no liceu quando passei para o 9º ano (antigo 5º do curso geral). Partilhávamos os mesmos amigos mas não nos falávamos. De certo modo, a Fernanda afastava as raparigas por ser bonita e roubar namorados. Muito mais alta do que eu, o seu ar celta de cabelos claros contrastava com o meu ar de moura, de cabelos escuros.

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Sempre tive a mania de chegar sempre cedo. Porém, cheguei atrasada no meu primeiro dia de aulas de Setembro de 1976. Já conhecia o liceu e descobrir a sala foi fácil. Com quinze anos não batia às portas. Abri-as simplesmente na minha atitude mais selvagem. E quando abri a porta vi uma sala cheia de gente pela qual eu não morria de amores e cujo lugar vago era ao lado da Fernanda. Nessa turma estava também o homem que viria a casar comigo.

Foi por acaso que ao fim de alguns dias – muitos – começámos a falar, descobrindo que até nos dávamos bem, apesar de nunca termos simpatizado uma com a outra até então. Íamos ao cinema, à praia, jogávamos crapot. A Fernanda foi madrinha do meu casamento e madrinha dos meus filhos quando fizeram a promessa de lobitos nos escuteiros. Ela nunca casou.

Quando eu pensei que os meus filhos já não precisavam tanto de mim voltei aos bancos da escola e fui para a universidade. Nesse tempo, a Fernanda mudou-se para o Algarve. Já não a vejo há doze anos. Uma vez por ano eu felicito-a pelo aniversário e um mês depois ela felicita-me a mim até ao ano seguinte.

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Recentemente, num seminário de psicologia fizemos um jogo. Num círculo púnhamos “eu”. E à volta do nosso “eu” várias rodas em vários círculos em duas, três, quatro filas. A primeira fila pertencia às pessoas que estão perto de nós. A segunda e as restantes às que já não estão. Teríamos de rodear as pessoas que já não estão perto de nós e que queríamos telefonar ou ver.

Telefonar, telefonar… não. Mas ver…sim. E desenhei vários círculos no nome da Fernanda.

Leonoreta

Atrás de Emilio

2007-08-17T10:16:00.000+01:00

Nos primórdios da antropologia, alguns nomes conceituados da referida ciência, que não quero aqui revelar por várias razões, sendo uma delas a minha ignorância parcial sobre o assunto, escreviam sobre o conceito de cultura, dando como exemplo vivências de certos povos, sem nunca saírem do gabinete. Até que um dia, alguém se lembrou de abrir a janela do referido gabinete e ver que havia mundo lá fora, decidindo sair pela porta para escrever sobre os Papua da Nova Guiné. Hoje em dia sabemos mais sobre a vida dos Papua que propriamente quantas marcas de detergente para a louça há no supermercado.

Depois de um ano difícil em que trabalhei e ainda estudei, ainda me encontro, no mês de Agosto, a trabalhar numa proposta de dissertação que Bolonha estipulou para cinco páginas no mínimo com entrega em data marcada. Copiando os primeiros antropólogos elaborei a proposta no meu gabinete e do meu gabinete eu fundamentei as larachas que quero impingir com alguns artigos de opinião pesquisados na Internet, onde vinha mencionada bibliografia. Depois ia desanuviar a cabeça para a praia.

Todavia, nunca encontrei a editora de Emilo ou da educação de Jean Jacques Rousseau.

À laia de Bolonha, mandei o meu trabalho por mail à minha orientadora que mandou logo um RE, dizendo: Levante-se da cadeira (não era bem assim que ela queria dizer) saia de casa e procure o livro nas bibliotecas ou em qualquer livraria.

Na Fnac não havia e na Bertrand nem constava nos catálogos on line.

- Quais são as probabilidades de haver um exemplar caido atrás da estante?- perguntei.
- Nenhumas. - responderam-me de forma tão peremptória que nem insisti.

No dia a seguir levantei-me cedo. O barco ia vazio, o metro ia vazio e tudo na universidade estava fechado menos a biblioteca e a tesouraria. Perguntei por Emílio à senhora do balcão e pela cota fui à procura dele. Encontrei-o em dois volumes magrinhos, já muito sarrabecos de folhas amarelo torrado. É provável que tenha sido um dos primeiros livros a povoarem as prateleiras daquela universidade.

Verifiquei que as lombadas tinham uma bola vermelha. Não podia levá-los portanto e esquecer-me deles na minha estante para fingir que os lia. Sei onde se coloca o chip que me denunciaria à saída se eu os enfiasse dentro da mala mas essa coisa chamada consciência, que nem Freud soube lá muito bem o que era, atrapalhou-me a acção. A reprografia estava de férias e só me restava comprar um cartão na tesouraria e meter as mãos à obra.

Por quatro vezes solicitei a ajuda preciosa (contrariada a partir do segundo chamamento) da senhora do balcão. A máquina não tinha folhas, a máquina reduzia-me as letras, a máquina copiava dos dois lados, debitando-me logo duas fotocopias de uma vez, a máquina tirava-me as fotocopias pretas. Aiiiiiiiiiiiiiiiii que nervos.

Gastei um cartão de cem fotocópias e a senhora do balcão nunca trabalhou tanto num dia de Agosto (em que toda a gente está de férias) como naquele dia.

Leonoreta

A "biciclêta" da Leonoreta

2007-08-02T12:43:00.000+01:00

Comprei uma bicicleta. Devia ter comprado uma lambreta eu sei. Mas se eu fechar o E de bicicleta com um acento circunflexo (biciclêta) também rima com Leonoreta.

A minha bicicleta é linda. Rosa claro fluorescente. Quando a vi foi amor à primeira vista.

- Leonor…olha, tu não andas de bicicleta há muito tempo…
- Vinte anos. – Confirmei eu.
- De modo que as coisas, nomeadamente a tecnologia ciclista, evoluíram muito desde essa altura.
- Sim. – Mostrava-me atenta.
- Há vinte anos a tua bicicleta só tinha duas rodas e um volante…
- E uma campainha. – Disse eu com ar de troça.
- … e agora tem mudanças e tal que precisas de conjugar conforme se a estrada é a subir, a descer ou plana. - O meu interlocutor ignorou o meu sorriso sarcástico.

Palavra de Honra! Eu sei andar de bicicleta mas lá deixei o meu interlocutor explicar-me como funcionavam as mudanças. Ele há cada um.

- Leonor…
- Sim.
- Ouve com atenção porque isto é muito importante.
- Sim.
- Nunca uses o travão da frente. Se tiveres de travar usa o de trás que funciona aqui com a mão direita. Não uses o da esquerda. Nunca uses o da esquerda.
- Então porquê? – desde criança que sou curiosa e gosto que me expliquem as coisas.
- Porque a bicicleta trava de repente e tu és projectada para alguns metros à frente.
- Cinco? Vinte? Cinquenta? – Imaginei-me a voar por cima do volante da bicicleta e até dei duas gargalhadas.

Como em metodologias sociológicas, nada melhor para testar uma hipótese do que fazer observação participante, in locco. O percurso foi de Almada à Costa da Caparica. Vinte e dois kilómetros. Onze, para lá, praticamente a descer, onde deu para experimentar as mudanças mais pesadas e onze no sentido inverso, sempre a subir, onde deu para experimentar as mudanças mais leves.

Quando chego à Costa flauteio pelo paredão, cruzando-me com outros ciclistas de fim de semana, maçaricos como eu. Vejo o mar e os mais afoitos a mergulharem, às oito da manhã nas águas geladas da Caparica. Bebo um café no barzinho da dona Sabina que conhece toda a gente, inclusivé a mim... faço mais uma tentativa de subir para a bicicleta à militante da resistência francesa: pé esquerdo no pedal, pé direito ao lado do esquerdo e opsss! Mesmo antes de alçar a perna direita já perdi o equilíbrio. Ainda não é desta que consigo imitar a minha heroína que levava sempre a melhor do fuhrer alemão: Mademoiselle X.

Começo o percurso para casa. É difícil. Sempre que mudo de mudança a bicicleta passa-se dos carretos e fico a pedalar no ar, fazendo bailados à Charlot. Por duas vezes, nas subidas mais íngremes, levei a bicicleta a pé. Estou cada vez mais perto de casa. Faltam apenas cinquenta metros. Vou confiante. Saio da estrada e entro no passeio.

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Encontro-me estatelada no meio do chão. Levantei-me com o corpo a doer e com a alma a sangrar... de orgulho ferido. Entrei obliqua no passeio, o pneu resvalou, a bicicleta inclinou-se e eu fui pelo ar.

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- Leonor… esqueci-me de dizer-te mas além do travão da esquerda também há o problema de entrares nos passeios de lado…
- Sim. Essa já sei. - E afastei-me toda empenada.

Leonoreta

O trabalho é um fardo

2007-07-27T12:26:00.001+01:00

Sempre vi o trabalho como uma acção dignificante da pessoa humana e. por isso, trabalhar nunca me assustou. Porém, pessoas mais prevenidas do que eu e que gostavam de mim, alertaram-me para as diferentes categorias que o trabalho pode ter.
Assim, temos o trabalho, o emprego e a sinecura.
No primeiro, trabalha-se muito e recebe-se pouco. No segundo, trabalha-se o normal e recebe-se o normal. No último, trabalha-se pouco e recebe-se muito.

Arregalei os olhos quanto aos aspectos sedutores de uma sinecura mas avisaram-me logo com o indicador em riste encostado ao meu nariz.
- Minha querida, isso não e para ti. É só para ministros.
- Mas eu posso vir a ser ministro…- disse eu esboçando um sorriso tímido mas confiante.
- Porquê? Conheces gente importante? – o dedo continuava cada vez mais ameaçador junto ao meu nariz, obrigando-me a inclinar a cabeça para trás.

Não conhecia e risquei a sinecura dos meus intentos.

Ora bem, gosto de trabalhar sim senhor mas não partilho propriamente da ideia de Adam Smith, o grande teórico da economia capitalista, que exige do trabalhador a desistência “da sua tranquilidade, liberdade e felicidade”. Penso mais como Edward Bellamy que considera o trabalho um fardo que deve ser evitado mas… caso não possa ser evitado… deva ser ultrapassado na vida o mais cedo possível, de modo a que o máximo tempo de vida das pessoas possa ser desfrutado no lazer.

Foi assim, tendo em conta aquelas três dimensões já referidas anteriormente que eu escolhi o ensino. Não se trabalhava muito e recebia-se razoavelmente. Puro engano. Dar aulas não é complicado. É certo que os meninos se portam mal, mas se os meninos se portam mal a culpa é do professor que não sabe controlar o ambiente da sala de aula. Quem se queixa disto deixe de ser professor.

A complicação actual do professor está no preenchimento de questionários enormes de pergunta fechada e de pergunta aberta sobre as actividades curriculares, as actividades não curriculares, as actividades extra curriculares, se lemos os livrinhos recomendados no plano nacional de leitura e porquê, se não lemos e porquê…
Os questionários nascem diariamente pelas frinchas mais pequenas do Fax. Parecem baratas. Bem tento tapar todos os buracos da máquina com bostik mas o papel fura o emplastro.

Agora sou eu que estico o dedo ao nariz dos outros:
- Ser professor deixou de ser emprego, ouviu?. Passou a ser trabalho, ouviu?. Tenha cuidado. Só o aviso.

Seja como for, já estou de férias.

Leonoreta

Se um dia por acaso

2007-07-19T12:18:00.000+01:00

Há cerca de trinta anos que existe um alfarrabista perto da minha casa. E assim como gosto de visitar livrarias e ver se há algum título que me chame a atenção mais gosto ainda de entrar nos alfarrabistas e ver se descubro obras que já deveria ter lido e ainda não li.

Abro um parêntesis. Tive um professor de filosofia que um dia me dizia a meio da aula “Mais tarde ou mais cedo, todos nós temos de ler As Confissões de Santo Agostinho” e eu pensei “Todos nós?”.

Fiquei com a ideia de que As Confissões era um livro a procurar urgentemente antes que me acontecesse alguma e eu fosse para o outro mundo sem ler tal preciosidade.

Mas voltando à conversa do alfarrabista que existe perto da minha casa há cerca de trinta anos…

A particularidade deste alfarrabista é que ao longo das três décadas da sua existência deve ter aberto as portas ao público apenas uma, em dias alternados, e nunca mais de dois seguidos. De modo que, apanhar a loja aberta é uma espécie de sorte grande pelo que o melhor será sempre andar com dinheiro no bolso.

Os livros estão sempre no mesmo sítio e já se encontram com as capas debotadas pelo sol. Sei exactamente o lugar que ocupam de tanto observar a montra e quais comprar quando apanhar a porta aberta. Se a apanhar.

Um desses livros é O retrato de Dorian Gray de Óscar Wilde. Gosto deste autor pelas verdades dele fazerem “plim”com as minhas. (como esta: o meu problema não é ser velho. é ter sido jovem). Curiosamente nunca li nada dele.

Tento descobrir mais títulos, nomeadamente, As confissões. Leio alguns títulos com a cabeça inclinada sobre o ombro direito. Inclino a cabeça para o lado contrário, lendo outros títulos que estão de pernas para o ar. Ah! E maravilha das maravilhas! Descubro As Mitologias de Roland Barthes.

Lembrei-me novamente do professor. A meio de uma aula pedi esclarecimentos sobre uma questão. E ele, pessoa sábia, completamente rendido à minha expressão de tão pura ignorância, perdoada, somente, por uma sede de saber enorme, poupa-me a uma humilhação vitalícia, evitando a pergunta directa ( Nunca leu …..?) pela pergunta subtil (Há quanto tempo não lê As Mitologias de Barthes?).

Mentalmente, somei mais uma obra à lista das futuras leituras. Resta-me apanhar a porta aberta.

Leonoreta

Todos os caminhos

2007-07-10T15:55:00.000+01:00

No seu escritório, Leonor fita os dossiers abertos ao longo de todo o armário. Tinham chegado ao fim. Ana vira as folhas pondo tudo de principio novamente para começar um novo ano que começará em Setembro.

- Por onde tens andado Ana?
- Eu tenho andado sempre por aqui. Sou uma pessoa de rotinas duras. Faço sempre tudo da mesma maneira sempre as mesmas horas.
- Nunca mais te vi.
-Tu és assim, rsss. Easy come easy go.

Ana tinha aberto uma gaveta. Tinha começado a terapia das gavetas. Era bom descobrir coisas das quais já não se lembrava mais.

- Há quanto tempo não te sentas à janela, descansando os olhos no verde? – perguntou a Ana.

- Dois anos. Parece que foi ontem. As coisas mudam à velocidade da luz. Em dez anos as coisas mudaram tanto…
- Arrependida?
- Não é arrependimento… é … é pensar que não deviam ter acontecido…
- Mas aconteceram.
- Que algumas coisas aconteceram sem eu esperar.
- A maior parte das vezes é assim.
- Que se não tivessem acontecido…
- Nada teria sido diferente.
- Porquê?
- Existem vários caminhos para chegares ao teu destino mas todos vão lá dar.

Ana coloca um cd no gravador. A música começa a tocar.

“Lord of the Ages came one night…”

- Há quanto tempo não ouves Magna Carta?
- Imenso.

Leonor abriu a janela e olhou para o jardim em frente. Estavam alguns galhos da velha árvore caídos no chão derrubados pelo vento.
- Não te preocupes. Estão outros a crescer..- disse a Ana

Leonoreta

Inato ou adquirido ?

2007-07-06T22:34:00.000+01:00

Toda a gente me diz que me preocupo demasiado com as coisas e que preciso de aprender a relaxar na vida. “as coisas valem o que valem”, dizem-me.
Pois realmente eu vejo as pessoas à minha volta muito relaxadas e para falar a verdade verdadinha eu até queria um temperamento desses para mim.

Como é que se atinge esse estado de perfeição?

Questiono-me se já nasceram assim com esse dom ou se o adquiriram por aprendizagem… a ver outros que tais. Contudo, as pessoas que eu conheço e que conseguiram o desejado relax não me querem dizer como é que lá chegaram. E eu, sozinha não consigo atingi-lo.

De vez em quando, perante alguma insistência da minha parte, há um que me diz, para me despachar, “não te preocupes com coisas mesquinhas”.

Longe de me relaxar mergulho ainda mais fundo na tensão.

- E o que é uma coisa mesquinha? – quero saber.
- Uma coisa mesquinha é uma coisa que vale o que vale.

Sinto que o pensamento se me escapou. Que a voz se foi e entro num repetido imbróglio existencial.

- Uma coisa que vale o que vale quer dizer que... - Ingenuamente tento sacar nabos da púcara.
- Uma coisa que vale o que vale é uma coisa que tem um valor diferente para mim diferente daquele que é para ti. O amor por exemplo, para mim pode ser importante e para ti não.
- Hum...
- Leonor... o que tens andado a fazer?
- A dormir, acho eu.
- Relaxa.
- Ah, sim. acerca do relaxar... como é que se faz?
- Mas tu estás a brincar?
- Quem? Eu? Eu não.
- Já te disse para não ligares a coisas mesquinhas. É esse o truque.

Ainda não foi desta vez que consegui que me dissessem. Se não for inato deve haver uma maneira de lá chegar. Mas como? Sim! Como?

Leonoreta

Pela trigéssima sexta vez

2007-06-29T22:50:00.000+01:00

Aconteceu mais uma vez. Pela trigésima sexta vez aconteceu outra vez. Juro que não sei como acontece e amedronta-me pensar quantas mais vezes poderá acontecer. É uma sensação horrível de abandono que eu não desejo a ninguém. Fico revoltada comigo mesma. Odeio-me. Felizmente nunca entro em pânico. Acontecer-me logo a mim! A mim que tenho um sítio para cada coisa e cada coisa nunca sai desse sítio.

Penso naquela forma do tempo, Kronos malvado, que passa impiedosamente por mim, no seu tic tac, sem querer saber. Lentamente, o meu estado de desespero conduz-me a outro estado, o da resignação. É Kayros que toma conta de mim agora. Perdi a noção da passagem do outro tempo, e vivo o momento presente que se estende por horas. Saltei para a criatividade do meu íntimo e sou alma.

Busco palavras para músicas, para contos, para respostas.
- Porque deixo ficar as chaves em casa? - grito desesperada.

Leonoreta

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (11)

2007-06-21T20:07:00.000+01:00

O afecto aumenta com pequenas descobertas que surgem devagar. Não tinham pressa. Inventaram aquela dimensão à sua medida: histórias dentro de outra história. Nem queriam que fosse de outra maneira. Estava bem assim

- Vês aquele pedaço de rio? – Perguntou ele.
- Onde? - Ela não percebeu a pergunta dele.

No meio do espaço ermo, escasso de vegetação, erguia-se um quadrado aberto de cimento branco, suposta janela surrealista enquadrando a paisagem, bocado de rio em movimento. As águas de um rio nunca são as mesmas dissera Heraclito.

Ela vestia uma blusa branca mais ou menos transparente que lhe deixava ver mais ou menos o corpo.

-Estás muito bonita. A transparência da blusa lembra anos 60. - disse ele.

Ela sorriu. Ela gostava da música dos anos 60. Alguma irreverência desse tempo ainda lhe brotava no espírito.

“Puff the Magic Dragon, came across the sea”. Agora a música dos Peter, Paul and Mary não lhe saia da cabeça.

Sentaram-se na areia fina e aquecida pelo sol da tarde. Abrigados pela duna, o mar ficava-lhes fora da vista.

Mais tarde, os dois veriam que não é por acaso que os jardins são verdes porque a cor verde se completa com a cor azul do céu mesmo quando este ameaça ficar cinzento. O verde transforma o tempo do momento no momento sem tempo. Pingos de chuva da manhã, armazenados nas folhas das árvores, continuavam, teimosamente, a cair pela tarde fora.

- Ainda temos uma questão para resolver.- disse ele.

O sexto sentido dela deixou-lhe adivinhar o que seria mas nada lhe dava a certeza. Deixara de ter certezas. Mas alguma vez as tinha tido?

Leonoreta

Cinco livros e outros tantos

2007-06-15T20:46:00.000+01:00

A Isabel do blog Bom Dia Isabel

http://bomdiaisabel.blogspot.com/

propôs-me o seguimento da seguinte corrente: dizer quais foram os últimos cinco livros que eu li.

Como já lhe disse, até gosto destas correntes porque as vejo como jogos que quebram a rotina de cada blog. O problema é responder ao convite com brevidade. Ainda tenho que dar seguimento a um Meme também proposto pela Isabel.

Sem querer desiludi-la novamente, aqui estou, já, já, para dizer quais os últimos cinco livros que li ultimamente.

Isabelinha, minha querida amiga que temos em comum o cheiro das amendoeiras e dos medronheiros das serras algarvias, tenho lido tantos livros ultimamente e de rajada e tão de rajada que tenho de apontar o que já li para não requisitá-los outra vez na biblioteca.

Tenho apenas sete dias para ler um livro. Escolho-os de lombada fina para apreender depressa o seu conteúdo. Todavia, se a pouca espessura do livro oferece economia de palavras, cada palavra nele contida transporta-me para conhecimentos que nunca mais acabam em brain storming, alguns frustrando-me pela ignorância.

A senhora da biblioteca, puro coração de ouro, deixa-se subornar pelo meu olhar desconsolado de quem escorre pingos de chuva e renova-me vezes sem conta o pedido do livro. Para veres, Isabelinha, a gravidade do caso, a minha ficha no computador de biblioteca tem a minha fotografia e eu corro o risco de ma publicarem na portaria, no bar, e na repografia da universidade.

Aqui, na biblioteca do sítio onde moro, já não convenço ninguém. Fiquei com três livros durante cinco meses e cancelaram-me futuras requisições pelo mesmo tempo. Pedi por favor, implorei, quase que chorei, mas qual quê!! Nem um laivo de complacência da parte do funcinário que por acaso é o presidente é o presidente da biblioteca.

Claro que depressa dei a volta ao assunto. Ainda no mesmo dia, fiz os meus pais (os dois) portadores de um cartão de leitor e só tive de esperar que quem me negou o pedido se afastasse do balcão. O outro funcionário não sabia de nada.

Bom! Mas vamos aos livros.

Poema Pedagógico de Antón Makarenko – uma pedagogia desenvolvida da existência que surge após a revolução de 1917 na união soviética.

Pedagogia do Oprimido de Paulo Freire – mais pedagogia

As técnicas de Freinet de Celestin Freneit – mais pedagogia

Ser Pessoa de Carl Rogers – mais pedagogia

A inteligência social de Daniel Golleman – psicologia

a par destes debruço-me por obrigação (mas uma obrigação divertida) da profissão à leitura de um livro infanti por semana. E então foi:

Agora não Duarte - muito bom

Um piolho com miudos - delirante

Marta come a sopa - giríssimo

O nabo gigante - formidável

João porcalhão - fantástico

E como tenho de passar o testemunho a cinco blogs pensei

no Mocho
http://mochofalante.blogspot.com/

no António
http://palavraentrepalavras.blogspot.com/

no Dumb
http://cidademagica.blogspot.com/

no Ferrus
http://cantigasdeamigo2.blogs.sapo.pt/

no Daniel
http://aladiah.blogspot.com/

e "prontos".

Leonoreta

Morar no campo

2007-06-07T11:45:00.001+01:00

Os meus pais moram no campo. Sítio húmido no Inverno e solarengo no Verão, onde uma vegetação aleatória e rebelde de flores amarelas e algumas vermelhas cobre um terreno baldio enorme. Eucaliptos dominam o reino das árvores existente.

- Que flores são aquelas? – pergunta a Ana.
- Quais? As vermelhas? Para mim, flores vermelhas no campo são sempre papoilas. – respondi.

Mas não eram papoilas.

Hoje o espaço aéreo estava repleto de pássaros que voavam em despique de árvore em árvore e alguns a pique a rasarem o chão em brincadeiras de Primavera.

- Que pássaros são aqueles? – pergunta a Ana.
- Quais? Aqueles pequenitos? Para mim, os pássaros no campo são todos pardais. – respondi.

Mas não eram pardais.

leonoreta

A pesquisa indicial

2007-05-30T16:02:00.000+01:00

O romance policial fascina-me particularmente pelas variadas técnicas de enredo que encerram. As mais conhecidas e utilizadas são:

1) o enigma tipo novelo, de onde o autor começa a puxar uma ponta de um emaranhado de fios a fim de desvendar o mistério da morte do cadáver (convém ter sempre um cadáver);

2) a técnica do puzzle, usada por Poirot, personagem de Agatha Christie;

3) e finalmente, a que para mim, é a melhor de todas, a pesquisa indicial usada por Conan Doyle na figura de Watson. Watson? Holmes! Não! Watson!. É através deste que Holmes brilha como mente superior.

A ideia de indicio surge a partir de um elemento com significado. Inferir a esse elemento um certo sentido é fundamental para que eu conte uma historia.
Contudo, não é qualquer indicio que serve os meus intentos. Tudo está cheio de indícios mas não faço historias com todos os indícios que me aparecem. Por exemplo: o assassino tem na gravata uma nódoa de manteiga, caspa na gola do casaco e lama nos sapatos. Terei de escolher aquele que se insere melhor na minha trama.

"O suspeito estava desmaiado no tapete da sala. Quando ele acordou deixei-o situar-se e perceber onde estava e o que fazia ali. Com ambas as mãos nos bolsos do meu blaser esperava calmamente. Quando parecia estar restabelecido ele colocou uma cara de interrogação por não saber que eu era. Identifiquei-me dizendo que era da polícia e mostrando-lhe o meu crachá.

- Você tem uma barba já crescida. Não deve vir a casa há pelo menos três dias. - disse-lhe eu desviando a minha melena que, teimosamente, insistia em tapar-me os olhos. Tinha de mudar de cabeleireiro.

Ele pareceu assustar-se com tamanha descoberta. A sua expressão confirmou a minha suspeita.

- Você chama-se luís Vasconcelos e é professor numa universidade pública. Tem um carro verde escuro.

- Mas como é que você sabe? Perguntou o homem completamente siderado.

- Vi os seus documentos enquanto estava desmaiado. "

Concluindo, nem toda a informação me serve para contar uma história e toda a informação é desprezível se eu não souber contá-la.

da Leonor

Hoje falo do tempo

2007-05-26T08:10:00.000+01:00

Maio.

Eterna discussão entre Inverno no seu tempo de ir embora e a Primavera no seu tempo de chegar. Aquele não reconhece que já cumpriu e continua. A Primavera insiste na sua função, mas sozinha.

… e passo por entre aguaceiros e ténues raios de sol com roupas leves e coloridas, enregelando e adoecendo.

Trinta e uma Primavera passadas (quinze não me conheci por gente) em desavenças temporais. Hoje falei do tempo, ora molhado, ora seco, ora ventoso, ora ameno.

Da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (10)

2007-05-17T19:38:00.000+01:00

“Lamento não tê-lo cativado”, disse ela ao fim de várias tentativas de chamar-lhe a atenção, pronta a desistir para sempre.

Ela era assim, de extremos. Amava ou odiava mas nunca ficando na indiferença. Ele tinha-se mostrado, logo de início, um ser pensante e isso sobressaltou-a, despertando-lhe o interesse.

“Cativou sim, sem espinhas”, disse ele, surpreendendo-a quando ela já não esperava mais nada.

Ela tinha pensado que não. Pensava sempre que quando a sua vontade não era satisfeita a culpa era dela, que os outros não tinham vida própria. O sol girava só para ela e o mundo à volta do seu umbigo.

Descobriram-se, falando daqueles que só falam do tempo ora solarengo ora molhado. “metereologistas”, disse ele. “metereologistas!?”, ela rira. Nunca tinha pensado isso daquelas pessoas que ouvindo uma expressão uma vez, aplicam-na, mesmo fora do contexto, a todas as situações que lhes surgem na frente. A frase feita da cultura.

Compunham quadros de palavras, começando um numa ponta, acabando outro noutra ponta. Pelo meio misturavam cores em realidades imaginárias, atingindo a isotopia.
Sabiam-se dotados naquele jogo.

da Leonor

Cinco fases de uma perda

2007-05-09T21:49:00.000+01:00

Podem pensar que sou uma vaidosa. E pensam muito bem. Longe de mim, esconder-me em denegações freudianas, dizendo que não sou o que sou.

Assim sendo, não posso deixar de (ainda na continuação do Thinking Award Blog) dizer que além

do António do blog Eu sou Louco
da Lena do blog Cabana de Palavras
do Al do Poliedro
do Mocho do blog Mocho Falante

também a Isabel do blog Bom dia Isabel me deu mais uma honra ao nomear-me. Obrigado Isabel.

Fico contente de saber que o Ex Improviso se tornou querido.

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O seguinte texto surgiu de um trabalho que tive de fazer num seminário de psicologia para explicar as cinco fases de um luto segundo Kubler Ross (negação; revolta; barganha; depressão e aceitação. Então era assim:

Depois de duas décadas de uma relaçao que ela julgava perfeita a vida dava-lhe aquela surpresa que, ainda por cima, ela julgava não merecê-la. Aquilo não podia estar a acontecer. Não. Decididamente não. Não com ela.

Aos poucos instalou-se a revolta. Nada do que ela tinha sido, nada do que ela tinha feito tinha merecido o menor valor. Houve momentos maus. Mas toda a gente tem momentos maus. E os bons? Para onde tinham ido? Era com esses que ela contava que pesassem na velhice dos dois, na construção de uma afinidade entre os dois.

Não aceitando a traição, tentou negociar a sua presença, saber até que ponto ainda era importante. Insistia nos momentos bons. Lembras-te quando……..? ele não cedia. Aos poucos ela perdia argumentos, entregava-se ao desalento. Aos poucos nem ela se lembrava já dos bons momentos. Era a mágoa dos maus momentos que ganhava o seu consciente e lhe tirava o sorriso.

Como aceitou? O tempo ajudou. Dias passando. Dias a passar. O tempo curou.
Um dia cortou o cabelo. Mudou-lhe a cor. Comprou outras roupas. Foi jantar fora. Numa mesa de dois lugares, enquanto o jantar pedido não vinha, entretinha-se a olhar, pela janela do restaurante as pessoas que passavam na rua. De tão absorta que estava não reparou num olhar da mesa mesmo ao lado da sua que, em vão, buscava o seu.

Ela tinha mudado de aspecto. De vida. Levaria tempo…… o tempo….. a mudar o resto.

da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (9)

2007-05-03T20:08:00.000+01:00

Hoje o meu post compõe-se de duas partes: a primeira com um prémio e a segunda com a continuação dos fragmentos.

O Daniel do blog Humores (http://aladiah.blogspot.com/) agraciou-me com este prémio criado por ele por eu "escrever como escrevo, por eu pensar como penso, por eu ser quem sou".

Obrigado Daniel pela consideração, pela lembrança e pelo trilho de escrita partilhado nesta coisa dos blogs.

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- Nah, não é destino, não é determinismo ... – disse ele.

- Nah! – disse ela. E contudo, com que certeza ela dizia que não se, desde sempre, entendia acaso e destino como duas vertentes da mesma moeda. Mas gostava de ouvi-lo e, por isso, não se opunha ao seu pensamento.

- Mas, está tudo bem, o que foi como foi. – continuou ele.

- Sim – disse ela, desejando muito mais do aquilo que foi.

- Poderia ter sido muito mais, mas não digo que deveria, porque não lamento o que não foi, mas foi o que foi. – gentilmente, ele encostou o copo de pé alto aos lábios e bebeu um pouco de vinho.

Ela dizia que sim com um vai vem de cabeça. Oh! Como ela lamentava o que não tinha sido.

- O tempo está por aí, e a qualquer momento, dá-se um pontapé numa pedra e logo se vê. – ele olhava-a nos olhos.

Ela pegou-lhe no copo e bebeu um gole daquele vinho tinto do Douro, atractivo e elegante – ele só bebia Esteva - devolvendo-o em seguida. Ficou a saborear o líquido na boca por uns instantes e só depois o engoliu.

Tinham abolido da sua relação o tempo que existe, o tempo que faz os dias e os meses, transformando-o em momentos que acontecem sem quando. Ela esperava.

da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (8)

2007-04-26T20:18:00.000+01:00

Por coincidência , sentaram-se em frente um do outro no transporte público. Num pequeníssimo momento cruzaram o olhar e conheceram-se. Ambos volveram trinta anos.

Trinta anos que o tempo transformou sentimentos de garotos impertinentes em memórias de adolescência perdida. Trinta anos ela procurou pela janela olhando o rio. Trinta anos ele procurou perdendo o olhar nas pessoas que iam ocupando o resto dos lugares.

Porque nunca se tinham suportado?

“Ela já não usa o cabelo encaracolado. Mas continua com aquele ar de nariz empinado”

“Tem o cabelo todo branco. Engordou. Bem, ele já era um pouco gordo”

“Será que ela ainda se lembra que eu era o filho do contínuo?”

“Tinha a mania que mandava na escola porque era filho do contínuo”

Agora ambos olhavam o rio e o horizonte pela janela do barco. Em soslaios captavam imagens fugidias um do outro. Rápidas para nenhum deles ver.

“Ainda sinto a canelada que ela me deu quando a tirei à força da fila do bar”

“Acho que foi a ele (foi?) que lhe dei uma canelada."

“O que será que ela faz agora? Suponho que nunca o saberei.”

“O que terá passado com ele nestes últimos trinta anos? Oh! O que me importa isso?"

Ambos tinham chegado ao destino. Saíram e seguiram caminhos contrários, provavelmente, por mais trinta anos.

da Leonor

Thinking Blogger Award

2007-04-19T20:49:00.000+01:00

Dois anos de blogsfera, uma camada atmosférica para lá da atmosfera e da estratosfera onde a densidade do ar que se respira se faz por palavras escritas, trocadas, partilhadas, aqui e ali, neste ou naquele blog, deu-me a honra de ser nomeada, concomitantemente, pela Lena do blog Cabana de Palavras e pelo António do blog Eu Sou Louco, ambos blogs da minha preferência, os quais eu não passo, numa espécie de ritual, sem consultar aos sábados quando eu faço a minha ronda do “fare niente”.

A minha nomeação obriga-me, (mas é uma obrigação com orgulho) a nomear mais cinco blogs. É difícil a escolha na medida em que gosto de ler muitos, principalmente, aqueles que datam do aparecimento do meu e, juntos, caminhámos no trilho de cativar outros bloggers com imaginação e alguma sabedoria.

Assim, escolher os blogs da minha preferência é como escolher os tais cinco livros ou os tais cinco discos que levaria para uma ilha deserta pois se realmente tivesse de ir para a tal ilha deserta, negociaria uma banda larga sem fios para o meu portátil e já teria todos os livros e todos os discos e todos os blogs.

Tenho de escolher:

Silence Box, que muito me tem ensinado sobre um mundo diferente
http://silencebox.blogspot.com/

Fragmentos, da Betty, o meu primeiro conhecimento nos blogs e que se mantém até hoje com o mesmo respeito e simpatia.
http://bettybrmartins.blogspot.com/

Klepsidra, do Augusto, que já tive o prazer de conhecer pessoalmente num destes jantares que se organizam de vez em quando
http://klepsidra.blogspot.com/

Poliedro, do ex Frog, do actual Al, que escreve muito bem a sua poesia
http://as-poliedro.blogspot.com/

A Aldina, que traduz a sua sensibilidade na escolha de boa poesia.
http://www.aldinaduarte.com/site/home.php?idioma=pt/

E na continuação do ritual, os cinco blogs escolhidos terão de nomear mais cinco da sua preferência e atribuir-lhes aquela etiquetazinha que aparece à esquerda, em baixo do Site Meeter e colocar nos respectivos blogs.

Mais uma vez agradeço ter feito parte da lembrança da Lena e do António. Também eles, como já foi dito e, reforço, fazem parte das minhas escolhas.

E venho agora, Domingo, fazer um aditamento: soube ontem à noite que também o Al do blog Poliedro e o Mocho do blog Mocho Falante me tinham mencionado também. Obrigado pela honra Al e Mocho. Muito obrigado.

da Leonor, embevecida

Mais mais, mais ou menos, Menos menos

2007-04-12T20:29:00.000+01:00

De entre os vários modelos propostos por vários autores para se fazer uma análise conceptual, gosto particularmente de um, o de Merton.

Tomemos no mínimo quatro células e tomemos, por exemplo, o tema da crença em Deus. (modestamente fiz este esquema no paint)

Então temos o mais mais: o individuo que acredita e que pratica. Está “conforme”.
Depois há o mais menos: o individuo que acredita mas não pratica. É o “efervescente” de certo modo já apresenta algum comportamento desviante.

A seguir há o menos mais: o individuo que não acredita mas pratica porque senão arrisca-se a ser posto de parte pela comunidade em que se insere. É o “ritualista”.

Por último temos o individuo menos menos que significa é um individuo que não acredita, não pratica, que enfim… é um individuo que está a leste. Está a leste das crenças que por ai se vendem porque a ver os eléctricos ele também não anda.

Eu?
Sou às vezes o individuo mais mais que está conforme; a maior parte das vezes o individuo mais menos que efervesce como se, no seio de um líquido fosse um gás em bolhas; mas quase sempre… o individuo menos menos que está a leste.

da Leonor

"Evidente meu caro Watson!"

2007-04-06T13:09:00.000+01:00

Para explicar o raciocínio indutivo, aquele que parte dos factos particulares para as causas gerais, servindo-se de algo como “indícios” que são elementos que ligam umas coisas às outras, nada melhor que um exemplo à Sherlock Holmes:

Vamos imaginá-lo, o fantástico detective, de cachimbo na boca e de chapelinho verde aos quadradinhos, em pé na sua sala de estar, na frente do amigo.

(o diálogo é meu)

- Watson!
- Sim Holmes.
- Você foi aos correios enviar um telegrama.
- Meus Deus!!!Estou perplexo! Como adivinhou? – perguntou Watson com um ar deveras espantado.
- Evidente meu caro Watson! Você tem uma mancha de lama na ponta do sapato.
- E isso significa o quê? – Watson continuava pendurado no seu espanto.
- Meu caro Watson. – Holmes dignou-se a explicar. Afinal estava mortinho por isso mesmo. Neste momento, o único sitio que está em obras é a zona dos Correios. Portanto foi aí que sujou os sapatos de lama.
- Notável Holmes! (que em inglês seria “remarkable Holmes). Mas diga-me, como sabe que fui enviar um telegrama?
- Evidente caro Watson! - e lá exibe ele os galões novamente - Tem na sua secretária envelopes, folhas e selos. Você esteve toda a manhã comigo e não o vi escrever.
- Holmes! Estou espantado. (que em inglês seria “Holmes! I am amazed”)

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Gostava de ter um raciocínio indutivo apurado como este do Holmes. Contudo fico-me por uns erros de dedução, que é aquele raciocínio que ao contrário do indutivo, parte dos factos gerais para os particulares. Como mais ou menos isto:

Olho pela janela, vejo o chão molhado e digo:

- Olha! Choveu!

Mas depois vejo que o céu está de um azul lindo e que o sol brilha. Volto atrás na minha consideração:

- Não! A chover com um sol assim não pode ser.

Olho melhor o chão. Afinal alguém esteve a lavar o carro.

Ou seja, se eu interpelasse o Watson logo à primeira fisgada havia logo uma daquelas discussões que fariam tremer a ilha britânica por indagações supostamente falsas e o resto não consigo supor.

da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (7)

2007-03-30T14:35:00.000+01:00

A meio das suas vidas tropeçaram um no outro. Pensaram que foi sem querer mas já tinham combinado o encontro noutra dimensão.

Há pessoas que conhecemos desde crianças e que nos acompanham durante quase toda a nossa vida. Existem outras que só aparecem em determinados momentos por determinados períodos. Algumas nunca mais as vimos. Outras, vamos encontrando por ai. São as fadas e as bruxas que nos influenciam nos avanços e nos recuos da nossa espiritualidade.

Eles pensavam que se tinham cruzado por acaso porque a alma, no dizer de Platão, quando cai no corpo, esquece-se, para pensar que pode viver a sua livre iniciativa.
Ele era o senhor do vento, que às vezes há, outras vezes não. Ela era a dona das nuvens sempre envolta numa névoa que lhe tapava os sentidos e não a deixavam ver a realidade.
Não tinham tempo um para o outro porque não faziam parte do espaço quotidiano de cada um. Ou não tinham espaço porque não tinham tempo.

Tropeçaram um dia e continuavam a tropeçar de vez em quando com segundos de partilha em séculos. Mas só quando havia vento. Mas só quando havia nuvens.

da Leonor

Leonor no Inverno do seu descontentamento

2007-03-23T23:53:00.000Z

De vez em quando tenho a Leonor a pedir-me para escrever qualquer coisa para manter a porta do blog aberta semanalmente. E cada vez que ela o faz instala-se-me crises de sintaxe. A mulher das palavras é ela. A mulher que vive em dimensões paralelas e simultâneas através de sensações transmitidas pelas metáforas é ela.

Não precisas de ficar assim, diz-me. Faz o que todos fazem quando escrevem: encosta a caneta ao papel que ela desliza sozinha. Mas ela mente. Escrever não e assim tão fácil. Escrever nunca é fácil. Eu vejo-a quando ela escreve. Ela começa, ela pára, recomeça, apaga, não fala, lê o texto, morde os lábios, emenda uma frase, entrelaça os dedos…
Os seus textos de improviso começam a ser pensados com antecedência. Paradoxalmente, brinca com o sentido da língua por respeito a quem a lê.

Penso como começar.
“Leonor pediu-me que fosse eu, esta semana a escrever para os seus amigos do blog”

Uma dúvida assalta-me.

Eles conhecem-me? Pergunto-lhe.

Conhecem-te de gingeira, responde-me.

Tens a certeza? Insisto.

Oh! Se tenho. Descansa-me.

Continuo.
“Paradoxalmente, no inicio da Primavera, Leonor vive sempre o “Inverno do seu descontentamento”.

da Leonor

Ainda acerca das coisas de ler

2007-03-17T09:07:00.000Z

Fui durante mais ou menos uma década a única neta e a única sobrinha do lado materno. Nunca tive irmãos e, por muito curioso que seja, também nunca senti a falta de nenhum.

Desde criança até ser adolescente, passei as férias grandes da escola, que naquela altura eram mesmo grandes, em casa das avós, no Algarve. Ora na avó materna, na cidade, junto à costa, aproveitando a praia, ora na avó paterna, no campo, comendo figos da árvore.

Sem miúdos para brincar, preenchia a solidão com a imaginação tirada dos livros que lia. Tinha o dom de ver as páginas tridimensionais e por elas conheci muita gente e existi em muitos lugares. Mas o facto de ser sozinha não me tornava apática. Do nada, eu tinha de sobreviver ao marasmo dos dias e, do nada, descobri um dia um tesouro escondido.

A minha tia, irmã da minha mãe, mais velha que eu doze anos, na altura, sócia recente do círculo de leitores, comprava livros, que devido a uma censura das artes bastante activa em Portugal, eram considerados como proibidas pela moral neles contidos. Depois do 25 de Abril, creio que o estado de coisas amenizou nos círculos literários e editoriais mas não nas cabeças da minha avó e da minha mãe.

Descobri que a minha tia comprava determinados livros como o “Crime do padre Amaro”, o “Primo Basílio”, o “Inverno do nosso descontentamento” e “Teresa Batista cansada de guerra”… no fundo mais fundo do guarda fatos. De repente, eu que nunca consegui dormir à tarde mesmo mordida pela mosca tsé tsé comecei a fazer pausas à espanhola depois do almoço. Vou dormir avó. Sim filha vai. E assaltava o guarda fatos.

Contudo, era demasiado miúda para perceber certas conotações politicas, sociais e afectivas. Mas alguma coisa ficava. Virei-me para a ficção científica. Um livro extremamente confuso chamado UBIK contava a historia de um spray milagroso, ubik, que tinha a capacidade de ressuscitar quem já tinha morrido três vezes durante cerca de meia hora, ora para matar saudades ora para resolver alguma trama.

Confesso que pouco percebi do livro. Porém, cerca de dez anos mais tarde, perante uma birra de um professor de filosofia que me dizia que não era ubíquo eu percebi a palavra ubiquidade e percebi então as características do spray.

O processo cognitivo é uma coisa formidável. Remete para sítios recônditos que julgamos já apagados problemas não resolvidos para mais tarde, não importa o tempo, fazer a associação que faltava. E faz. Em psicologia creio que se chama input, Arquimedes chamou-lhe Eureka.

Os livros dizem-nos as realidades através das portas dos sonhos. São os grandes culpados por nos fazerem acreditar em príncipes e em princesas. Mas como viver sem eles?

da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (6)

2007-03-09T20:40:00.000Z

Nesse sábado ela acordou um pouco mais tarde. E ainda por cima decidiu fazer um pouco de ronha na cama até que, por fim, lá se levantou, muito devagarinho e se dirigiu para o duche. O gel de aroma a limão acordou-a.

O que vestir?. Jeans. E uma camisola. Uma qualquer. Tanto faz. Penteou o cabelo molhado e deixou secar ao ar.
Quase meio dia. Não tinha fome. Mas ainda viu o que havia de fast food no congelador. Bacalhau com natas e uma lasanha. Não lhe apetecia nem um nem outro. Bebeu só um copo de leite.

Sentou-se ao computador. Tinha publicado uma história no seu blog na véspera. Àquela hora já devia ter comentários. Os raios de sol atravessavam as paredes brancas do escritório, aquecendo os móveis. Miró estava todo iluminado.
Depois de ler os comentários abriu a janela para apreciar melhor o dia bonito que estava na rua.
Voltou ao computador. Ia a começar a responder aos seus visitantes de blog. Clicou no primeiro nome conhecido de cara desconhecida. Há dois anos que trocavam comentários mas nunca se tinham visto.
A luminosidade do sol não a deixava concentrar-se. Havia uma angústia que não sabia explicar. Uma inquietação….

Vestiu o casaco e foi para a biblioteca que se enchia de gente com alguma facilidade. Velhotes iam lá ler os periódicos sem pagar. Os computadores estavam todos ocupados.
Começou a tirar livros das prateleiras e a juntá-los debaixo do braço. Alguém esbarrou nela por trás. Os livros que ela segurava caíram ao chão. Os dois baixaram-se, precipitando-se para apanhá-los.

- Andava à procura deste. – disse ele – onde estava?
- Ali. Se quiser pode ficar com ele. – disse ela
- “Boas são as ideias que têm o mesmo grau de confusão que as minhas” - disse ele

- Proust.- e ela riu-se.

E ficaram a falar de Proust e da sua madalena a tarde toda. Despediram-se. E ela regressou a casa contente por ter conseguido aproveitar os raios de sol que lhe invadiam o escritório de manha. No caminho rememorava palavras, olhares, trejeitos e de repente lembrou-se que não sabia o nome dele.

da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (5)

2007-03-02T21:12:00.000Z

Depois de resolverem as questões pendentes, uma vez por semana, ficavam sempre a conversar um pouco, nunca mais de meia hora até ser tempo de cada um ir às suas vidas particulares.

O tema das conversas pouco interessava mas versava sempre alguma coisa interessante para os dois: algum livro que tinham lido, algum filme que tinham visto, alguma coisa que tinham feito, alguma coisa que cada um planeava fazer. Mas dos sentimentos que cada um sentia pelo outro nunca se dizia nada.

Ele falava mais. Ela ouvia mais. Mas a partilha existia. A troca não se perdia. Depois era o arrumar dos papéis nas pastas mas sempre com a conversa continuada, interrompida por algumas trivialidades. Era a comunhão do método, de afinidades. Por vezes, nada se impõe. Tudo existe num fluir espontâneo.

Tempo de acabar ali e de começar além. Para trás, as paredes imaculadamente brancas do escritório, o soalho de taco castanho cor de mel cuidadosamente encerado, o quadro de uma paisagem desmaiada na baguete de metal dourado - uma ponte sobre um rio - a secretaria desarrumada preguiçosamente com bolas de papel inutilizado, acerto de ideias de uma semana. No fim a sensação de que algo corria bem sem contratempos, até que outra semana viesse na esperança de transformar aquela hora e pouco na eternidade.

da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (4)

2007-02-23T22:33:00.000Z

Quando ela chegou ele já lá estava à espera mas fez que não o viu.

- Olá- disse ele.

Ela virou a cabeça na sua direcção. Fingiu surpresa.

- Olá – disse ela.

Andaram pelas tábuas de madeira até ao cimo da duna até avistarem o mar. Dia frio de Inverno, de céu azul limpo de nuvens. Os raios de sol animavam a tarde e as almas que se conheciam desde sempre.

- Não é formidável estar aqui a ver o mar? – perguntou ele.

- É. – respondeu ela.

A espuma das ondas enrolavam na areia. Lembrou-se da canção.

- Tiveste saudades?- perguntou ele
- Faz um ano. Já não me lembrava de nada.
- Eu lembrava-me de tudo.

Também ela. Lembrava tudo ao pormenor. Mas fingiu não se lembrar.

da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (3)

2007-02-16T18:27:00.000Z

Saiu do barco apressada, um pouco entalada por outras pessoas que, como ela, ganhavam tempo na pressa de sair. No batelão tentou furar por todos os espaços disponíveis, ultrapassando os mais lentos. Na rua, correu para a camioneta. Ocupou o seu lugar na fila. Atrás dela mais gente ajudava a crescer a fila de espera. Enquanto a camioneta não chega olha-se o horizonte: meio de evitar falar com alguém conhecido e, principalmente, desconhecido.

O homem atrás de si colocou-se ao seu lado e afirmou muito seguro de si:

- Tu és ... - perguntou indeciso na sua certeza.

Ela olhou surpreendida para o homem que tão certo lhe conhecia o nome.

- Sim, sou. - ela tinha-o reconhecido.
- Andámos lá em cima no liceu.
- Andámos. - e Lia sorriu ao ver uma cara que já não via há vinte anos.
- Estás na mesma. – disse ele.

Palavras da praxe que se dizem quando o tempo abre a porta e deixa que as pessoas voltem a ver-se. Mas ela acreditou porque até o espelho lhe dizia o mesmo.

Entraram juntos na camioneta. O que fazes? Já casaste? O tempo passa…! Pois é! Nunca mais viste ninguém? Ainda és amiga da Paula? Sim, ainda nos vemos por aí.

- Vou descer aqui. – disse ela – e tu?
- Eu já devia ter descido ali em baixo.
- Oh! E agora? – Ela ficou aflita.
- Há paragens para baixo no outro lado da rua. E também posso ir a pé. – disse ele, rindo.

Desceram da camioneta. Despediram-se. E o tempo voltou a fechar as portas para os dois.

da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (2)

2007-02-09T17:25:00.000Z

Ambos partilhavam todos os seus momentos livres com o computador navegando na Internet.
E um dia, marcado pelo destino – propósito da Previdência desconhecido por ambos – cruzaram-se numa troca de mails.

A escrita dela revelava-a doce, meiga. Ele era sedutor na mensagem. Logo a empatia emergiu entre os dois. Geraram palavras de brotar sentimentos camuflados nas suas vidas rotineiras.
Noutro dia – já marcado por eles, propósito desconhecido da Previdência - saltaram para o lado de fora do écran, escolhendo um sítio conveniente para ambos onde o aroma do café se misturava com fumo de cigarro.

Ele sorrira e ela viu-lhe os dentes já um pouco gastos pelos anos. Ela retribuiu-lhe o sorriso, permitindo que ele percebesse as rugas ao canto da boca que já não eram rugas de expressão. Quando ele tirou os óculos, os mesmos que ela vira na foto, estremeceu com os seus olhos grandes, demasiado afastados que lhe ofereciam algumas semelhanças com um sapo. A pele ligeiramente flácida do pescoço dela complementavam a mesma idade dos sulcos dos cantos da boca.

No principio o acabrunhamento habitual provocado pelos fluidos passados no instante que não se controla (ah, o quotidiano da palavra escrita não é o mesmo da palavra falada). A primeira - a palavra - é pensada, manipuladora. A segunda, perde-se trocada pela sua espontaneidade No dia a dia não se diz o que se queria dizer mas quando se diz, a partir do momento em que se diz, está dito.

Olá
Olá.
Tudo bem?
Tudo bem.
Risos….e a conversa que não vinha. Ambos olharam para o relógio ao mesmo tempo.

Não te disse nada mas surgiu-me um imprevisto mesmo há pouco. A minha tia caiu da escada. A minha mãe pediu-me para lhe fazer umas compras. – disse ela.

Ele fingiu um certo transtorno mas no fundo as palavras dela surgiram-lhe como um alívio de tempo contrariado.

Mais dez minutos para não parecer mal. Pensaram os dois. Sempre tinham algumas afinidades. Disseram adeus, seguindo caminhos opostos.

A palavra escrita de um para o outro tinha acabado. Voltaram a matar o tempo da solidão atrás da máquina de fazer palavras, de inventar sentimentos, navegando calmamente nas imagens virtuais da net.

da Leonor

Coisas do ler e do escrever

2007-02-02T18:03:00.000Z

Aprendi a gostar de ler quando comecei a juntar as letras umas às outras. Com o tempo fui descobrindo o que hoje sei, de modo cientifico, e na altura apenas por intuição: que podemos tirar às palavras o seu referencial e interpretá-las segundo muitas formas, dando-lhe outros significados, os significados das nossas carências, dos nossos desejos.

Cedo descobri também a escrita. E cedo descobri também, a censura na pessoa da minha mãe que não percebeu o meu talento precoce em imaginar romances de amor. Os meus primeiros contos, escritos em cadernos magrinhos, foram cruelmente despedaçados e deitados fora para o balde do lixo com a ameaça de que se eu voltasse a entreter-me com parvoíces em vez dos assuntos da escola…

Fiquei profundamente traumatizada mas na altura não conhecia Freud como conheço hoje porque se não ele ter-me-ia acalmado dizendo que estava a passar por um sério complexo de Édipo e que nunca mais teria cura. Precavi-me, deixando de ter coisas escritas e arranjei um ficheiro num dos cantos da minha mente, mais propriamente na zona occipital que dá para o jardim, onde dava azo às minhas imaginações, escondendo-as algures por ali, de modo a ninguém descobri-las, nem quando eu dormia.

Mas a minha grande fase da leitura aconteceu por volta dos vinte anos, prolongando-se pelos quinze anos seguintes. Nunca lendo mais do que um livro de cada vez a fim de não entupir o gargalo da ampulheta do meu entendimento, fui fazendo dos autores os meus amigos. Cada livro era uma conversa. Quando a conversa acabava, mais dia menos dia, voltávamos à mesma conversa. E de todas as vezes que eu e certo autor conversávamos sobre o assunto já conversado, alguns aspectos nunca antes vistos, emergiam. E eu perguntava-lhe: porque não disseste isto da outra vez? Ao qual ele me respondia: foste tu que não ouviste.

da Leonor

Autonomia

2007-01-26T17:48:00.000Z

Desenvolver a autonomia do aluno é um dos objectivos principais a atingir no desenvolvimento sócio afectivo. Mas se há alunos que precisam de ser estimulados neste aspecto há outros que são autónomos demais.

No outro dia, o Ricardo recusava-se a copiar a primeira quadra de um texto por considerar que aquela não se integrava no contexto das restantes. Tratava-se de uma lenga lenga onde o primeiro verso é sempre repetido.

Eu estava perplexa com tanto descaramento.
Ouça lá, disse-lhe eu, foi você que escreveu esse texto?
Não.
Tem autor?
Tem.
Então só tem é de respeitar o autor.
Mas professora, veja bem….

Ele não desistia.

Hoje o Ricardo pegou na tampa branca de uma caneta de feltro, transformando-a num cigarro. Pegava no imaginário cigarro de várias maneiras, simulando a passa e expelindo o fumo em argolinhas. Esteve a fumar durante a cópia toda. Cheguei junto dele e gritei-lhe:

Apague o cigarro imediatamente. Está a encher-me a sala desse fumo pestilento.

Ele pegou na tampa e colocou-a atrás da orelha. Agora o Ricardo era um merceeiro.

da leonor

Escrevo

2007-01-19T17:48:00.000Z

Escrevo.
Doença nos dedos ou na língua, sei lá.
Escrevo com prazer uma história, uma frase ou uma palavra.
Mas será que o prazer da minha escrita garante o prazer do meu leitor? Claro que não.
Esse leitor procuro-o sem saber onde ele está. Crio um espaço de jogo imprevisivel entre a minha escrita e a leitura do outro.

da Leonor

Fragmentos dela, dele e às vezes dos outros (1)

2007-01-12T17:41:00.000Z

Quem ele esperava não tinha aparecido. Ao fim de duas horas decidiu que não esperaria mais. Abriu o porta bagagens, olhou para a cesta de verga e pensou em deitá-la fora com tudo o que estava no seu interior: uma garrafa de bom champanhe (que provavelmente ela não apreciaria a diferença por lhe ser pueril), dois flutes e umas tostas minúsculas próprias para acompanhar o caviar. Ele tinha comprado mesmo caviar.

Subitamente, alguém, ofegante se colocava ao seu lado, perguntando à queima roupa se ele sabia onde ficava uma determinada rua. Ele olhou para o papel e depois para ela.

- Está com muita pressa? – perguntou ele. Ela não respondeu. Não percebeu a pergunta.

- Está com muita pressa? – repetiu ele.

- Porque pergunta? – Ela continuava sem entender. Só pretendia a informação. Se ele não sabia procurava noutro lado.

- Tenho champanhe e caviar nesta cesta. Não quer fazer um pic nic naquele banco ali? – E apontou para um banco em frente a um chafariz no meio de uma praça muito pequena, ajardinada, que despontava no meio da cidade como se fosse um oásis no meio do deserto. Ela hesitava. Estaria a sonhar? Aquilo era mais um truque do seu imaginário. Decidiu aceitar a constância da surpresa na diversidade dos dias. Afinal não estava com pressa.

da Leonor

A Tragédia

2007-01-05T22:46:00.000Z

Ora o tempo me falta ora o tempo me sobra, aquele tempo que não existe e que por isso oscila consoante o meu estado de espírito do muito querer fazer e do nada querer.

Nestes dias sobrou-me uma hora de tempo. Entro na biblioteca. Escolho um corredor. Percorro as prateleiras com os olhos à procura de um título, de um autor que se transforme no título, no autor. Tropeço em Édipo Rei. Não resisto. É o eterno fascínio pela tragédia.

As personagens de alta estirpe que, estoicamente, suportam os cinco passos da tragédia que culminam na catástrofe, mostrando ao mais comum dos mortais - eu - que se a desgraça lhes acontece, o problema dele, do mais comum dos mortais - eu - não vale nada.
Na tragédia começa a teoria da catarse. Os desafios ao destino (hybris) e o “sofrimento por eles sofrido” (pathos) – com perdão do pleonasmo – purificam a alma de quem os assiste.

Segundo Agostinho da Silva, Édipo “rema contra a maré a favor da maré”: ao fugir da sentença do oráculo que o condenava cruelmente a matar o pai e a desposar a mãe ele irá matar o pai e desposar a mãe sem o saber e sem o desejar, particularmente, numa sociedade que abominava tais casamentos.

Olho o relógio. Arrumo o livro. Toda a minha angústia de ocupar um tempo com nada querer fazer se dissipou perante a tragédia de Édipo. Brevemente comprarei um exemplar para andar sempre de alma lavada com ele no bolso.

da Leonor

Um num milhão

2006-12-29T09:37:00.000Z

Ana continuava a escrevinhar o seu romance no computador que usava particularmente como máquina de escrever. Longe iam os tempos em que a sua azert portátil de cor verde era o seu espaço de fruição da sua escrita improvisada.

Leonor gostava de espreitar as palavras no monitor por cima dos ombros de Ana.

- “Pensas que se fosse do nosso mais profundo desejo não me casaria contigo? Claro que sim! - Disse-lhe ele.” –repetiu Leonor.

Ana tinha parado de escrever. Não gostava que lhe espreitassem as frases mas aguardava numa calma mal disfarçada que Leonor se afastasse e a deixasse continuar.

- Bonito! – disse Leonor e sentou-se na frente de Ana pronta para dois dedos de conversa.

- A sociedade pós moderna relativizou os sentimentos, transformando - os de tabu a banalidades mas na sua essência o homem precisará sempre de amor, de palavras e de acções constantes que lhe lembrem que é querido. Não pode negar tais manifestações de si para o outro. Do outro para si...– disse Ana.

- Claro que não. Não precisas de justificares-te. Afinal o que tu escreveste é mesmo bonito. No fundo, no fundo, toda a mulher, em qualquer idade sonha com uma história de amor. Falo de mulheres porque não conheço os homens. Nunca saberia colocar na boca de um homem as palavras de um homem. As palavras que ele diria seriam sempre as palavras que eu, mulher, queria que ele dissesse. Seriam as minhas palavras e não as dele. Por exemplo, essa frase é linda, bem ao gosto dos ouvidos de uma mulher mas será que algum homem diria isso? – perguntou Leonor.

- Um num milhão dirá. – respondeu a Ana, continuando a escrever, deixando Leonor a pensar nas possibilidades de uma estatística tão reduzida existir.

da Leonor

2006-12-22T15:27:00.000Z

As duas horas da tarde na sala de aula são dedicadas à Língua Portuguesa. Leio o texto. Faço um pequeno resumo para quem não conseguiu acompanhar bem a leitura. Levantamos em conjunto as palavras difíceis.

- “Compartilhar”… Bruno, sabes o que é compartilhar? – pergunto.

- Professora… é tipo assim: eu tenho um queijo, parto ao meio e dou metade à Rita.

- Sim… isso é compartilhar. João, tens outra explicação?

- Compartilhar é por exemplo, eu tenho duas flores e dou uma à Rita e fico com outra.

A Rita estava no meio dos dois. A sala é minúscula. Andamos em cima uns dos outros.

- Sim. E se tivesses só uma flor e a desses à Rita seria compartilhar? – pergunto novamente ao João.

- Não. Era dar.

- Sim senhor. Outra palavra para dar…

Braços levantam-se em frenesim. Os mais ansiosos dizem logo, em coro: oferecer.

- Muito bem.

Sinto que o conceito não ficou bem explícito. Compartilhar não é só dividir ao meio. O que é que compartilhamos? O que é que na nossa socialização primária nos foi incutido que poderíamos compartilhar o quê, como, quando e com quem? O que é que o nosso íntimo nos deixa entender por essa compartilha?

da Leonor

"Ele nunca errou. Ele nunca voou"

2006-12-16T08:46:00.000Z

Leonor lê as primeiras palavras do romance que Ana começou a escrever.

“O maior desgosto da vida de Lucinha foi ouvir aquelas palavras do seu companheiro de vinte e poucos anos de relação: Não sou teu. Não te pertenço. Ninguém é de ninguém.
A partir dai, Lucinha sentiu que perdera o rumo e que a sua vida dava uma volta nunca prevista”.

- Hummm… todo o texto tem um texto por trás… Steinbeck? – perguntou Leonor

- Que presunção a minha imitar Steinbeck. E daí não sei.

- Claro. O autor raramente reconhece as suas influências. em As Vinhas da Ira há uma frase formidável que será capaz de resumir todo o romance.

- Qual?

- “Ele nunca errou. Ele nunca voou”

- Pois. Se ele tivesse voado teria errado.

- Axiomático. É o que geralmente acontece a quem tem a audácia de voar. O erro é mais que certo.

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Devido aos mapas mentais, esquemas conceptuais – schematta, como dizem os italianos - que formamos na nossa cabeça à medida que vamos conhecendo a realidade, qualquer palavra nos transporta para outra ou outras realidades.

O “não sou teu”, lembra-me também que a gramática russa não tem pronomes pessoais, isto é, se eles têm um lápis, não dizem, “este lápis é meu”. Dizem: “este lápis está perto de mim”.

Ou seja, o lápis pode ser de quem for que isso não interessa porque se estiver perto de mim, eu uso-o independentemente do facto de ele não me pertencer.

Será que foi por esta compartilha, indiciada por uma cultura gramatical, que nasceu o comunismo naquele sítio?

Estou só a especular…

Da Leonor

A rã gorda

2006-12-08T09:22:00.000Z

Meu Deus… as coisas que eu tenho aprendido.

Também posso dizer isto de outra maneira: meu Deus… as coisas que eu não sabia.

Numa cadeira que fala de textos e tudo o que anda à volta deles, inclusivé, leitores, fiquei a saber que um autor africano traduz à letra a gramática de uma das culturas bantu. E seja lá o que for que pertença a uma língua, não se traduz à letra mas no contexto semântico.

Por exemplo:

A rã gorda faz a manteiga do dia.

Ora isto assim, não se percebe nada. Mas, se desmistificarmos a frase, interpretando-a, será mais ou menos isto: quando chove, a rã bebe água e incha. Fica gorda. E se as rãs estão gordas foi porque choveu. E se choveu, a erva cresce e a vaca come para dar leite e manteiga que se comem todos os dias na tribo.

Outra coisa interessante é a língua clique, de estalidos, falada pelos busquimanes. Mas nisto não me meto porque… meu deus… as coisas que eu ainda não sei.

da Leonor

A mesma história

2006-12-01T20:20:00.000Z

Todos os anos é a mesma história quando distribuo uma folha de papel pautado aos alunos e proponho escrever ao Pai Natal. Logo surgem braços no ar para reclamarem “civilizadamente” a sua vez de falar, gesto que me custou a introduzir na sala cerca de um mês e mesmo assim há quem queira ser excepção.

Sei porque metem o braço no ar mas primeiro têm que me ouvir e assim não autorizo a interrupção. E começo a falar do Pai Natal, que mora lá no fim do mundo, que tem a ajuda dos duendes, que pede a ajuda dos pais para distribuir os presentes…
Dou as orientações para escreverem a carta.

- Não peçam muitos presentes. Lembrem-se que cada vez mais há mais miúdos pobres que nunca tiveram um brinquedo e não podem ser todos para vocês. No fim do pedido não se esqueçam também de dizerem que gostam dele. Não é só pedir e toca a despachar. – digo eu.

Decido dar a palavra a quem, no início, estava tão aflito para falar. Metade dos braços tinham baixado. A pergunta veio. Eu sabia.

- Mas professora… o Pai Natal não existe. – diz o Bruno

Não lhe respondo. Dou a vez à Maria.

- Professora, vi na televisão que o Pai Natal tem uma máquina de parar o tempo.
- Pois! Agora que falas nisso é capaz de ser verdade. Por isso é que a hora de receber os presentes nunca mais chega. O tempo está parado. – digo eu.

O Bruno quer falar outra vez.

- Sim… - e fico à espera de nova investida.
- Professora, só não percebo como é que as renas conseguem voar.

ufa! penso eu.

Eu sei que a escola mata no excesso da verdade absoluta. Mas eu não quero matar. Matar, só se for saudades, como diz Sérgio Godinho numa canção.
Quando somos adultos as coisas voam só na nossa cabeça porque o mundo já matou os voos fora dela. Mas na minha sala de aula tudo vai voar dentro e fora de todas as cabeças.

- As renas voam porque têm magia. – e pus no rosto o ar mais sério deste mundo.

Só na sala de aula encontramos gente capaz de entender cada significado que cada palavra possa ter. Não o significado , em si, da palavra, aquele e mais nada. Mas o outro significado, aquele que lhe queremos dar.

Da Leonor

O Cabo das Tormentas

2006-11-25T10:22:00.000Z

Quinta feira à noite o telejornal anuncia alerta laranja para o dia seguinte. Por outras palavras: vinha ai temporal do quase grosso.

Ana ouve a notícia e emudece. Não sabe lidar com as forças da natureza. Quando era pequena, um ciclone quase que a levou, nos seus oito anos pequeníssimos, trinta quilos de ossos e só cabelo, como a levou a Dorothy em o Feiticeiro de OZ. Leonor não dorme com o barulho da chuva que bate no tejadilho dos carros estacionados debaixo da janela do seu quarto.

Toca o despertador. A chuva e o vento ainda se ouvem zangados na rua. O rio está furioso. O cacilheiro parece de papel no meio daquelas ondas adamastoras. Ana olha as que vão subindo até à janela do primeiro andar. O barco inclina-se quatro vezes. Ela não aguenta os balanços que ameaçam acabar com a vida dela naquele instante. Fecha os olhos. Para Leonor a viagem é longa. Tem a certeza que não chegarão a atracar. Esquece-se de rezar. Entrega-se ao seja o que deus quiser.

Afinal o cabo das tormentas é ali no Tejo. Camões ter-se-ia enganado?

da Leonor

Hoje a loja está fechada

2006-11-18T10:07:00.000Z

Meus amigos. Hoje a loja está fechada. Acordei com o dia bonito. Céu limpo sem nuvens. Literalmente, não é metáfora. Com os passarinhos a cantar a jubilar pela alegria de poderem secar as penas dos desalmados pingos de chuva que os encharcaram toda a semana.

Moro perto do estabelecimento e vim em passos vagarosos a fim de saborear todo o calor que o dia já prometia. Ainda abri a porta depois da conversa costumeira quando se encontra uma pessoa conhecida de há anos mas que não se sabe nada dela a não ser os sinais vísíveis da idade que por ela ( e por mim) passam. A conversa que chove mas não molha.

Abri a porta e meia dúzia de raios de sol entraram de rompante, iluminando as mesas e tudo o que nelas tinha ficado intacto desde a semana passada. O feixe de luz denunciava a poeirada que livremente namorava descaradamente pelo espaço aéreo.

Olhei em redor. Olhei tudo, parando o olhar em cada coisa que via. Mas a vontade… outras coisas se sobrepõem a esta vontade de abrir a loja. Lembrei-me de Maslow: o homem não consegue resolver as suas necessidades intelectuais se não tiver as suas necessidades básicas resolvidas.

Neste caso são as necessidades intelectuais que se entopem no gargalo da ampulheta: duas por resolver não passam. Do teórico da ampulheta não me lembro quem seja. Pode ser mais uma representação mental que eu construo na minha interacção com os outros.

Fecho a porta. Tranco-a à chave com duas voltas. Tenho que estudar.

Da Leonor

O texto à volta do texto

2006-11-11T09:04:00.000Z

De repente, autores que, timidamente, eu tinha sentado a conversarem a um canto da minha memória, levantam-se e fazem mesa redonda bem no meio da minha percepção mental activa.

Chomsky, Vigotsky, Saussurre, Piaget, Brunner, Morin, Popper, Durkeim…

Descobri Scholes. Robert Scholes. Em Protocolos de Leitura. Um dos livros impingidos para nele trabalharmos o texto e suas textualidades.

Antes de me debruçar sobre o fio orientador já indiciado pelo título deleito-me muito tempo com cada palavra da dedicatória.

Penso nas dedicatórias como o texto afectivo do texto que se segue. Tem de ser feita com muito cuidado e por isso o carinho colocado em cada palavra, cuidadosamente escolhida, torna-se racional, mas jamais despojada da emoção inicial.

Em Protocolos de Leitura a dedicatória começa assim:

“Dedicado a Jo Ann Schott Putnam – Scholes.

Toda a história de uma vida nestes nomes e ainda bem que o meu vem em último lugar!”

(não a vou colocar aqui a dedicatória completa. Apenas as partes que constituem um texto dentro do texto da minha vida como diria Roland Barthes.)

Depois Scholes acaba a dedicatória, supostamente à esposa que morreu, com um poema de um amigo comum aos dois. Escreverei somente o primeiro verso.

“Amarga só por ti me é a morte”.

Poderia comentar. Não comento. Leio somente as palavras e guardo-as. Como guardei as palavras de José Gomes Ferreira, há muitos anos, na dedicatória que fez na primeira edição das “Aventuras de João Sem Medo”.

“ para os meus dois filhos: (que distavam um do outro cronologicamente vinte anos)

Para ti, Raul José, homem há muito – e homem autêntico – que aprendeste à tua custa que a verdadeira coragem é a força do coração.
Para ti, Alexandre, ainda criança, mas já com todas as tendências para não te tornares num desses falsos adultos que sujam o mundo e odeiam a imaginação.”

E mais não há a dizer. Somente ler. Somente “ouvir”.

Da Leonor

Em jeito de discurso

2006-11-04T08:52:00.000Z

De todas as vezes que pensei abrir um negócio tive sempre a ideia de arranjar um espaço onde eu angariasse mais ideias do que moedas. Eu explico: um espaço de tertúlia onde as pessoas se encontrassem para conversarem, tomarem um café , comprarem o jornal e trocarem livros como num alfarrabista. Que até pudessem fumar se o quisessem.

Pura utopia! Para realmente existir este espaço ele teria que me calhar em herança por duas razões: a primeira é que não costumo jogar na lotaria e afins; a segunda nem me passa pela cabeça pedir um empréstimo para me endividar na medida em que o projecto é puramente lírico.

O blog surgiu como a materialização desse espaço. Não se toma café, não se compra o jornal, não se trocam livros como no alfarrabista mas encontramo-nos aqui “nesta casa” virtual às horas que nos dá mais jeito e até nos vamos conhecendo e familiarizando com a assiduidade das visitas, dos nomes conhecidos.

E é assim que eu chego ao fim da introdução, salto por cima do desenvolvimento e entro logo na conclusão: voltei a estudar. Saio do trabalho, tarde e a más horas porque a Dona Lurdes Rodrigues assim mo obriga, e vou estudar. Além do mais, segundo o Tratado de Bolonha já não chegavam em Portugal haver tantos Drs. que agora já exigem Mestres e Doutoures (por extenso).

Mas...

Quando a rotina se instala não são só os ossos que enferrujam. Os neurónios deixam também de “linkar”, abrindo espaços em branco na massa que é cinzenta. Claro que há o lado lúdico da coisa: trabalhar com crianças é interessante, metaforicamente, estamos a mexer com folhas escritas aos cantos a lápis de carvão que se vão enchendo de várias cores conforme os conhecimentos e as vivências que elas vão adquirindo, e pensamos, olha... como ele chegou lá desta maneira.

No entanto... eu dou, de certo modo, dádivas limitadas à faixa etária que tenho na frente. Eles dão, limitados, o feedback que têm para dar porque ainda não aprenderam. E eu, atrofiando no conhecimento, na troca de ideias, tenho de me sentar de vez em quando na cadeira do estudante para ouvir quem sabe mais do que eu.

O tempo não estica e o balcão desta loja vai-se enchendo de pó ao longo da semana para no fim desta haver no ar um ligeiro cheiro a café quente para animar um pouco a tertúlia que vou conseguindo aqui.

Assim, creio ter explicado a esporadicidade dos meus comentários nos vossos blogs. A causa está no tempo, que me rodopia em ventanias constantes. O que me vale é o meu guarda chuva que ao levar-me pelos ares me deposita nos lugares certos, um pouco despenteada que depois ajeito com as quinquilharias que trago sempre na minha mala. À laia de Mary Poppins.

da Leonor

Lugar Cativo

2006-10-28T09:40:00.000+01:00

De um modo geral, as minhas primeiras vezes caracterizam-se pela experiência do pensado “se calhar é por aqui”. Contudo, nunca calha por ali. É sempre pelo outro lado.
E eu sabendo, pela experiência repetida, poderia enganar o jogo: se eu penso que é por aqui e sabendo sempre que me engano então vou por ali. No entanto, quando assim faço, o caminho certo continua sempre a ser o outro. Decididamente, encontro-me num beco sem saída onde forças poderosas se divertem comigo.

Sou fiel ao lugar quando o encontro. Ao lugar no barco, no comboio, na camioneta, no cinema, no restaurante. Toda a gente é. Depois de uma vez ocupado ele torna-se um direito consuetudinário.

Entro no comboio. Por norma, nunca na primeira ou na última carruagem. São as que amassam mais quando chocam com algo estranho na linha, outro comboio por exemplo. Escolho um banco ao canto da carruagem ainda vazia, sentando-me no canto do banco, à janela. Fecho os olhos para aproveitar o resto de sono arrancado da cama por um despertador de toque cruel há três quartos de hora.

Subitamente, uma onda de energia invade a pequena carruagem, ficando quase cheia. Teenagers de ambos os sexos fazem a sua aparição. Riem, cantam… oito horas da manhã… eu também fui assim?
Alguns lêem o jornal, o Destak ou o Metro, distribuído gratuitamente à saída do barco. Prendem-se nalgumas leituras. Comentam-nas em alto e bom som. Afinal os jovens lêem os jornais. Quando são dados. O horóscopo nunca falha. A leitura do horóscopo significa que todo o resto impresso naquelas folhas fedorentas já não tem interesse. E depois do horóscopo dos Capricórnios, caranguejos e virgens surge a brincadeira do jornal voador. O canudo de papel transforma-se numa bola de ténis entre várias raquetes. Bate em mim. Silêncio. O altifalante anuncia a minha estação. Levanto-me e coloco o jornal debaixo do braço. A porta abre-se e num relance atiro o jornal para o meio dos miúdos. Palmas e gritos de satisfação.

No outro dia vejo a carruagem ocupada. Vêem-me a passar. Batem na janela. Sorrio e sigo para outra carruagem já meio cheia. Há um banco por ocupar lá ao canto. Sento-me ao canto do banco, á janela.

da Leonor

A digestão dos conflitos

2006-10-21T09:46:00.000+01:00

Depois do intervalo do almoço, há sempre um conflito para resolver na sala de aula. Alguém bateu sempre em alguém.
Fazemos quinze minutos de tribunal com a particularidade de eu ser juiz, advogado de defesa e de acusação e júri.
Ouvimos a versão dos implicados um de cada vez. Os ânimos exaltam-se mas o meu feitio de Luís XIV imediatamente devolve o silêncio à sala. A queixa continua.

O Gonçalo, a Raquel e a Catarina, relativamente encorpados para os seus oito anos, levaram uma surra do Ricardo, um franguinho com metade do tamanho deles.

O quê? Perguntei eu, desconfiada dos poderes kriptoníticos do Ricardo.

Coloquei os possíveis culpados em fila junto ao quadro para comparar tamanhos e forças e brincar um pouco com os agredidos e o agressor. O normal é eu dizer a quem alisa o pêlo dos colegas: “para a outra vez mete-te com gente do teu tamanho”. Porém, desta vez, a ameaça ou o conselho não se aplicava. O ricardo era visivelmente mais pequeno.

Ao toque de saída foram saindo um a um, como é costume, pelo comportamento que tiveram nesse dia. O Ricardo ficou para o fim. Parecendo indiferente ao castigo disse: Já sei que sou o último.

Todos saíram.

- Agora diga-me! Quer andar à tareia comigo? – perguntei-lhe a olhá-lo bem nos olhos.
- Não.
- Porquê?
- Porque não.
- Você – quando estou aborrecida trato-os por você ou por senhor – sabe que não, sim, talvez e mais ou menos, para mim não é resposta. Por isso, resposta completa. “Eu não quero andar à tareia com a professora porque…
- .. fico a perder.
- Ah! Pois fica! Dou-lhe duas voltinhas no ar e a seguir estatelo-o no chão. (Isto porque ele não era do meu tamanho). Agora desapareça da minha vista até segunda feira. – ordenei
- Bom fim de semana professora.

da Leonor

“Patiu-che” as patas

2006-10-14T08:36:00.000+01:00

Quando chego a uma turma no inicio do ano lectivo ainda trago na cabeça os miúdos do ano que acabou há dois meses atrás. Cruelmente, os dias, um a um, substituem os miúdos anteriores pelos novos. Porém, alguns ficarão para sempre na minha recordação, por frases, por gestos feitos, pelos seus temperamentos mais diferenciados que a massa homogénea da turma.

Apanhei no meu primeiro ano de trabalho, numa escola no Alto de São João, em Lisboa, um 2º ano excelente que vinha muito bem preparado do 1º ano pela colega que me antecedeu. Na altura não tive essa noção. Hoje tenho-a devido às diferentes turmas que já leccionei.

Lembro-me de quase todos eles mas, particularmente, da Vera. A Vera era uma menina tímida, muito feminina, pequenina, magrinha, vaidosa mas discreta, sempre bem vestida. Tinha uns cabelos castanhos compridos lisos que lhe davam pela cintura e a sua franja estava sempre cuidadosamente bem aparada junto às sobrancelhas.

Sentava-se na mesa em frente à minha secretária e tinha uma deficiência na fala a que os professores na sua gíria designam por “sopinha de massa”. A Vera não almoçava na cantina da escola. Almoçava em casa. E todos os dias, quando voltava do almoço depositava em cima da minha secretária uma flor. Papoilas, margaridas, amores perfeitos… sem nunca dizer nada. Onde ela apanhava as flores não sei. Nunca lhe perguntei. Vinha sempre acompanhada de um cãozinho de peluche, outrora branco, preso por uma trela, arrastando-o pelo chão, à semelhança de um cão que tinha rodas e ladrava e que era grande moda na altura.

Antes de sentar-se, a Vera colocava a flor na minha secretária e, logo de seguida, ajeitava o cão muito quietinho no chão junto à perna da mesa, prendendo a trela na mesa com o estojo dos lápis não fosse o brinquedo fugir, enquanto ela se concentrava na aula.

Eu não permito brinquedos na aula, mas como proibir o cãozinho da Vera que se portava tão bem perante o seu olhar atento e doce? Um dia, a Vera deposita a flor, como sempre, no mesmo sítio mas não traz o cão.

- O cão?! – perguntei-lhe admirada.
- Patiu- che as patas. – respondeu ela muito consciente de que nada dura para sempre, sentando-se para continuar a aula.

Pudera! Ainda muito resistiu o brinquedo a tamanhos trambolhões.

Da Leonor

Um pouco de Poção Mágica.

2006-10-06T20:21:00.000+01:00

Encontro-me no 6º piso de um edifício de sete andares. À volta desse edifício existem mais blocos de cimento consideravelmente mais baixos e de uma arquitectura diferente, todos no interior de um recinto fechado pertencente à mesma instituição.

Foi por um triz que cheguei a tempo de retirar a senha para tratar de uns papéis. Mais pessoas estavam na minha frente e demorei algum tempo entre secretarias, preenchimento de formulários e tesourarias.

Por fim mandaram-me ao 6º piso, mais tarde iria até ao 7º. Quando começo por tratar de um assunto no primeiro andar e acabo no último lembro-me sempre de um livro que eu li algumas vezes, por volta dos quinze anos, intitulado “Os 12 trabalhos de Axtérix”, porque quando era mais nova, ou por não ser possível tanto consumo ou pela necessidade de gastar energia que a juventude nos proporciona, eu lia os mesmos livros várias vezes.

No referido livro, o pobre do Axtérix anda de um gabinete para outro para obter uma simples autorização num prédio parecido com aquele em que eu estava. E perante tanta burocracia nem a poção mágica o salva.
Já no final, quando coloquei o último carimbo, simpaticamente, perguntei à senhora que me atendia por uma casa de banho. Era mesmo ali ao lado. Entrei. Três lavatórios e três portas azuis fechadas. Esperei pela minha vez. Mas como não ouvia barulhos femininos característicos do uso de casa de banho experimentei abrir uma porta, à cautela, não fosse apanhar alguém com as calças na mão. Não estava ninguém. Entrei e fechei a porta. O trinco de segurança não funcionava. Algum tempo depois verifiquei que não era só o trinco que não funcionava. A porta fechava mas não abria por dentro.

Taurina de gema tento sempre o impossível: primeiro giro o puxador em várias direcções devagar, com jeito, depois abano a porta com toda a força, dou-lhe encontrões à Van Damme, sabendo perfeitamente que aquele não é o método mais indicado, arriscando-me a um ombro deslocado.
Convencida que ia ficar ali para sempre comecei a ganhar reservas para os primeiros dias. Comi uma pêra. Comi uma maçã. Bebi um pacote de leite. Fiquei sem provisões. Finalmente senti que alguém entrava na casa de banho. Gritei.

- Já está aí há muito tempo?- perguntou-me a minha salvadora.

Num relance, olhei para o espelho em frente e vi que ainda não estava coberta pelas pintas azuis do desespero.

- Eu ? Não. Só telefonei para os bombeiros, para a PSP e o 112. – respondi.
- A sério?
- Não. Estou a brincar.

da Leonor

De manhã começa o dia

2006-09-29T20:13:00.000+01:00

Estamos a meio de Setembro e faz calor como se estivéssemos ainda no pico verão. Mas, de repente o clima muda. Trovões de me meter o cabelo em pé. Relâmpagos de me cortar a estática ao meio. A fúria da Física. Chove torrencialmente por breves segundos molhando-me completamente desde a porta da rua até à porta do carro.

No cacilheiro descanso, de corpo desconsolado a escorrer água. Os dez minutos da viagem depressa chegam ao fim e muito antes do barco atracar muita gente já se levantou para serem os primeiros a sairem. A camioneta e o metro não esperam.

Sou das últimas a sair. Detesto apertos. Aguento-me nos solavancos dados pelas ondas em passos estudados para não cair. À saída da estação fluvial, surpresa das surpresas. Todo o espaço que havia para alcançar a estação do comboio estava alagado com pelo menos vinte centímetros de água. São 8 horas da manhã.

Tenho mau acordar. Só começo a conviver pacificamente por volta das dez horas. Eu tinha acabado de sair da cama há uma hora e já começava a atravessar riachos de mochila às costas. Corri de um lado ao outro procurando uma brecha, à laia do Antigo Testamento quando Moisés foge com os judeus do Egipto. Mas não havia. Arrisquei. Atravessei uns cinco metros de água, horrorosamente gelada, encharcando as minhas sapatilhas keds, as minhas calças de ganga Miss Sixty até ao joelho . Felizmente não havia piranhas.

Sentei-me no comboio em direcção a Cascais. Fiz o resto da viagem até à escola, esperando, no mínimo, ver pela janela sardinhas voadoras. Mas não aconteceu mais nada. Foi-me dado tempo para disfrutar os meus pés encharcados até aos ossos.

Na volta, reparei na excelente estratégia arranjada para atravessar o lago: duas rampas de ferro apoiadas ao meio e às pontas por três armações de traves em madeira. No dia seguinte, as rampas continuavam lá, mas ligeiramente afastadas para o lado não fossem serem precisas nos tempos futuros.

Estamos na capital. O que diria Cesário Verde disto tudo, ele que gostava tanto de deambular por esta cidade.

da Leonor

A nova escola

2006-09-22T21:36:00.000+01:00

A nova escola. Todos os anos experimento um sítio novo de Lisboa. Ora numa ponta. Ora na outra. E às vezes pelo meio. É assim que vou conhecendo a cidade que ganha contornos diferentes aos dias de semana, os dias de trabalho. Corridas desenfreadas do barco para o metro, do barco para a camioneta, do barco para o comboio. Encontrões nas várias direcções. Ninguém liga. Ninguém pede desculpa. Por mim, não posso perder tempo senão perco o transporte. Na pressa, torço o pé. Praguejo baixinho. Mesmo se praguejasse alto ninguém ouviria.

Tenho cinco segundos para atravessar a passadeira dos peões. Enquanto o sinal não muda para verde vou levando com a fumarada dos carros que se pega ao corpo logo de manhã, permanecendo a ele colada o dia inteiro. O verde parece durar metade do tempo do vermelho mas não é verdade. Quem explica é Einstein na sua teoria da Relatividade. Freud é para outras questões.

A nova escola. O grupo de professores é pequeno. A escola só tem quatro salas, uma para cada ano. Melhor assim. Grupos grandes dividem-se. Grupos pequenos são coesos.
No primeiro minuto a apresentação. No segundo minuto meço o espaço, os colegas. Estão a fazer uma permuta no computador. Combinam a melhor palavra para convencer o sim do agrupamento. O meu espírito impetuoso, selvagem de sempre, não se controla e dá o seu parecer. Concordam. Podemos tratar-nos por tu? Sugiro. Claro colega. Sinto-me em casa. Vou ver a minha sala.

A nova escola. Edifício pequeno com salas pequenas com o mínimo necessário destinado a uma população, também ela pequena, de um bairro social. Dez meninas e dez meninos, ao menos isso, para equilibrar o temperamento da turma. Turma agitada que em breve aprenderá a dominar os ânimos e a intervir convenientemente, quando perceber o significado de cada meu olhar que se pretende sempre transparente nas minhas pretensões.

A nova escola. Passo nos corredores e ouço um "olá professora". Levo tempo a fixar os nomes e os rostos dos meus alunos mas tenho a certeza que a menina de caracóis louros não é minha. Retribuo o olá num sorriso em passo apressado (ando a ser observada). Na faculdade dizia-se aos futuros professores: não mostrem os dentes aos miúdos até ao Natal. Esqueço-me. Nos corredores e na vigilância do recreio não consigo.

… até que… no regresso a casa, no percurso inverso, já no barco, sentada num dos bancos junto à janela admiro o ondular do rio que ao fim da tarde está mais lamacento. E no meio das ondas vejo o melhor lugar de sentar aquela menina morena, pequenina, demasiado espevitada, dona de um vocabulário vernáculo, impróprio para consumo na sala de aula mas que é o único que ela conhece.

da Leonor

Sai um bitoque

2006-09-16T13:28:00.000+01:00

Hoje venho falar de colocações administrativas. E de QZP’s. Amanhã, provavelmente, falarei da primeira vez que estrelei um ovo, e tal variante de assunto justifica o título do meu blog, pensado demoradamente (durante duas horas mais ou menos) tendo em conta o fio orientador a que me propunha passear na blogosfera.

Mas para explicar o que é uma colocação administrativa deixem-me dizer primeiro o que é um QZP. O ministério da educação dividiu o território português em várias zonas pedagógicas (QZP). Cada zona pedagógica abrange quatro ou cinco concelhos circundantes. Cada zona pedagógica tem um número. Lisboa é o 11. Este ano vinculei no QZP 11. Enquanto não me arranjam uma escola para eu exercer as minhas funções atribuíram-me uma escola, suponho que ao calhas, mas agora também estou a especular, só para eu diariamente ir lá, assinar o livro de ponto e cumprir o horário normal de cinco horas para justificar o meu ordenado mensal. Ou seja, fui colocada administrativamente.

Pertenço à escola administritativa mas não faço lá nada. Brevemente, espero, irei para outra. Contudo, assisto a reuniões dessa escola, assino as actas, digo que sim com a cabeça e às vezes, quando apanho as minhas colegas mais caladas, que independentemente das circunstâncias são colegas para todos os efeitos, intervenho com algo da minha experiência de docente que julgo ser útil, com o intuito bem profundo de apenas passar bem o tempo.

Entretanto, estou a perder reuniões onde, obrigatoriamente, eu devia estar presente na “tal” escola que não chega. E quando chegar, não vou saber de nada porque não estava lá. A senhora ministra, Dra. Lurdes, quer o “mais fazer” em vez do “mais mostrar”. Concordo, mas não é assim, colocada administrativamente, que eu produzo.

Estou danada. Estou furiosa até à ponta dos cabelos. Nestas alturas sinto que não sou eu. Alguém (Calígula, Gengis Khan, Torquemada?) sopra-me nos ouvidos acções individualistas e anti democráticas para um resolver um assunto que me faz de palhaça.

O que me deixa furiosa realmente não é bem a ineficácia do sistema mas a minha impotência para resolver as contrariedades que surgem. Esbracejo, abano negativamente a cabeça que imediatamente seguro com as mãos para se manter no sítio, quase que bato com os pés no chão. Mas as coisas estão de pedra e cal escarrapachadas em despachos com números pomposos (inventados por vipes minesteriais que nunca puseram os pés numa escola um dia inteiro) como o 910 ou o 83 que eu não sei se existem, mas quase que estou certa que existem e que se destinam a atrapalhar-me.

Um dia destes matriculo-me em gestão hoteleira e abro um tasco onde só eu sou a manda chuva e não me venham cá dizer como devo estrelar ovos.

da Leonor

República das Bananas

2006-09-09T09:08:00.000+01:00

Tenho 45 anos. Ainda sou do tempo dos penfriend. Há 30 anos ainda não havia computador pessoal para enviar mails (não sei se Bill Gates já pensava nisso ou não) e eu gostava de dizer, no meu fraco inglês da altura, aos meus amigos correspondentes de várias partes do mundo que eu vivia na República das Bananas devido ao caos que se tinha instalado no país três anos depois do 25 de Abril.

A República das Bananas? Yes, yes, I can explain. (said I to them)

Passaram-se 30 e eu ainda continuo a viver na República das Bananas porque no nosso país as coisas têm a faculdade de passarem muito depressa de abstractas a físicas quando pronunciadas por a e b.

Não aguento quando alguém pára a pensar na vida à entrada de uma pastelaria não me deixando entrar ou sair.
Não aguento quando os utentes do passe social passam por mim a correr a sentar-se no melhor banco da camioneta enquanto eu ainda não tenho o meu e tenho de comprar bilhete.
Não aguento quando me deixam perguntar no quiosque todos os dias por uma revista de professores quando, finalmente, tendo já o sangue a saltar pelos ouvidos, percebo que ela não se publica no mês de Agosto e quem vende devia saber porque é aquilo que faz.

Mas não era sobre isto que eu queria falar.
Sou professora do 1º ciclo. Fiquei vinculada este ano. Confiante na minha boa posição entre os professores contratados dei-me ao luxo de escolher a nata dos QZP perto de casa. E… fiquei logo no primeiro que escolhi.
Foram dois meses de angústia deitados abaixo com um brinde de Martini on the rocks quando saíram os resultados. E depois mais dois meses da mesma angústia à espera de saber se tinha ido parar à Cova da Moura ou não.
Saem as primeiras listas. Não faço parte delas. Quinze dias depois saem mais nomes. Não faço parte deles.

A DRELL preocupada com o meu vício de roer as unhas calcula, e bem, que eu devo estar seriamente sujeita a uma infecção nos dedos e telefona-me, propondo-me gentilmente, perguntando-me afectuosamente, se eu não me importo de mudar de QZP.

- É que… professora… no QZP que escolheu não há vagas.

Escolhi mais umas escolas do novo QZP e enquanto não me atribuíam a nova escola puseram-me numa escola chamada administrativa – serve para mostrar serviço (não fazer, só mostrar) para justificar o meu ordenado no fim do mês - a assistir a reuniões que não eram minhas, das quais não fazia parte porque dai a dias eu já não estava lá. Na “minha” escola estariam a decorrer as mesmas reuniões que eram minhas, das quais eu fazia parte e eu não estava lá.

A espera, a incerteza, o nunca mais… será que foi para aprender a esperar que eu desta vez ando aqui?

Se a minha mãe sabe que conto estas coisas na Internet leva as mãos à cabeça, grita aflita pela Nossa Senhora, dizendo-me, ó filha não digas essas coisas do governo, olha que eles levam-te presa.

da Leonor

O Palácio da Cerca

2006-09-02T08:52:00.000+01:00

Quem já me conhece sabe que eu acredito mais ou menos na reencarnação. Mais ou menos porque reservo sempre um espaço para o agnosticismo não vão as teorias mudar para ai de repente como aquela do planeta Plutão que já não faz parte da família da nossa galáxia.

Assim, graças ao espaço que eu reservo para o caso de é mas também pode não ser, resolvi logo o assunto: quando eu e os miúdos fizermos os planetas em plasticina poupamos um pauzinho, o que se forem vinte e três alunos, já dá vinte e três pauzinhos, o que é muita plasticina.

O assunto da reencarnação veio, neste artigo, a propósito de eu ter sensações de Déjá Vú quando visito palácios ou castelos. Sinto que já fui alguém muito importante noutra vida e que aquela vida palaciana não me é estranha.

O Palácio da cerca fica muito perto da minha casa. Gasto dez minutos a pé a chegar até lá, caminhando devagar. Tem um espaço enorme logo à entrada onde eu poderia arrumar o carro como eu quisesse sem me preocupar com estacionamentos de marcha atrás. Ou melhor ainda. Mandava o criado arrumá-lo.

As árvores são limoeiros.

Da janela da sala do primeiro andar vê-se Lisboa.

Esta sou eu, dona do palácio, enquanto cidadã usufruidora do património público.

O anfiteatro no jardim, onde se fariam noites de poesia, depois de um fausto lanche em que os convidados teriam que levar, uns o PIC e outros o NIC, como manda a etiqueta.

O lago de nenúfares que também serviria para eu dar umas braçadas de crawl no verão se a água não estivesse muito fria.

O fotógrafo.

De momento estou em negociações com a venda do palácio. Estou a ver se baixam mil euros para as despesas de escritura. Creio que tudo correrá bem.

da Leonor

O Desafio de APC

2006-08-25T21:30:00.000+01:00

Mais um desafio que me lançaram, desta vez foi a APC do Camuflagens, e ao qual respondo com muito agrado porque gosto de desafios, principalmente quando são difíceis como este onde o assunto se mostra complexo: falar de sete questões aleatórias sobre mim.

Em primeiro lugar, tal como a Paula também gosto do número 7. e do 3, e do 5 e do 11. acho-os todos mágicos. Ah! Mas as capicuas… as capicuas levam-me a um estado de segurança plena numa fé incontrolável no inexplicável estapafúrdio, em tudo o que faço. Se a matrícula do carro for uma capicua mando logo embrulhar mesmo se ele for verde alface.

Em segundo lugar, não estou a responder aleatoriamente às questões: quando falamos sobre nós elas são sempre pensadas. E assim estou a ser racional (3) embora, paradoxalmente eu viva à tona das emoções, (4) de tal modo que já rotularam o meu temperamento de espontaneidade excêntrica quando, extemporaneamente (5), tenho a reacção ou faço surtir o efeito da causa, tarde demais.

Faltam mais duas questões.
Eu conheço-me mas pedi ajuda cá em casa na enumeração dos meus defeitos e qualidades para evitar aquela coisa desagradável que se forma entre a imagem real e a imagem virtual, ou seja, evitar aquela mania que temos de julgar que somos um exemplar para a humanidade.

Os defeitos saíram de rajada. Quanto às qualidades, embasbacavam, hesitavam, demoravam… o que me deixou intrigada e, principalmente, algo furiosa, quase a explodir. Então eu não tinha qualidades? Ora esta!!!

Defeitos:

Forreta
(que mentira! Vingança deles porque não os deixo colocar mais que uma fatia de queijo no pão)

Picuinhas, porque se é é, e se não é, não é, mas uma vez sendo tem que ser.

Qualidades:

Brincalhona e inteligente. Ok! Gostei. Mais!... Generosa. Empenhada.
Esperem lá! Como é que eu sou generosa quando sou forreta?
Pois! Havia aqui uma contradição.

De modo que quando afirmaram que eu era empenhada no que fazia não sabiam se qualificar o meu empenhamento como defeito ou qualidade na medida em que ele tocava os píncaros do fanatismo.

Bom! Como faltam duas questões eu arrisco por mim própria.

Sou despassarada, e nos voos que faço lá pelo alto, tão alto, quase sempre caio a pique, perdendo penas na queda livre e estatelando-me no asfalto, para depois, na minha natureza despassarada, levantar-me, sacudir as penas que restam e levantar voo novamente.

Sou desenrascada, e no meu querer quase lunático de querer ultrapassar obstáculos tenho atitudes completamente líricas como enveredar por vias de sentido proibido ou meter-me à frente da camioneta para o motorista me abrir a porta. Claro que meter-me na frente do metro está fora de questão.

da Leonor

E agora porque é da praxe passo o desafio à

- Salta Pocinhas

- Letícia Gabian

- Silence Box

- Menina Marota

- Jota do Chat Blog

- Mocho Falante

- Rachelinha

Repórter X em Belém (Introdução)

2006-08-18T13:51:00.000+01:00

Desta vez a repórter visitou Belém e aproveitou-se do talento fotográfico do VP, como sempre, o que lhe confere um estilo muito próprio de se aproveitar dos meios dos outros pelo que ela não se rala nada.

Esta introdução justifica um problema quanto à reportagem. Esta teve que ser publicada em três partes devido ao espaço concedido pelo blogger não comportar mais de sete fotos em tamanho reduzido em cada post.

De modo que a verão, à reportagem, em três vezes, contando com este da Introdução.

Atentamente e esperando que gostem do passeio.

da Leonor

Repórter X em Belém (Primeira parte)

2006-08-18T13:22:00.000+01:00

Partimos da Trafaria para Belém no Marvila. Este barco fez imensas travessias de Cacilhas para o Terreiro do Paço até ser substituído por outros barcos maiores e mais importantes que vieram em terceira mão da Alemanha mas onde se ouve FM durante os dez minutos que duram a viagem.

Belém já se avistava. Vou subir lá acima (olha o pleonasmo) para ver melhor a paisagem.

Do cimo da Caravela vi o CCB...
... e o Mosteiro dos Jerónimos.

Aquela lá em baixo no Estreito de Gibraltar sou eu.

O Infante Dom Henrique já a querer expandir o Império de escravos e marfim.

Aquela sentada na ponta da caravela sou eu também a querer dominar qualquer coisa mas não sei o quê.

Continua no post mais abaixo.

Repórter X em Belém (Segunda parte)

2006-08-18T12:59:00.000+01:00

Continuação do Post de cima.
"Será que aquele ninho tem ovinhos para eu envernizar?"

AH! Os pastéis de Belém. Comi dois de seguida. Com canela. Estavam quentinhos. Deliciosos. Caríssimos. Durante os oito dias seguintes não comi mais doces. Afinal não vou todos os dias a Belém.

O VP ía caindo quando quis saltar o gradeamento. rssss. Mas não caíu. Esta foto fui eu que tirei.

Na volta para casa vi os Optimistas e matei saudades dos meus tempos de Vela. Nunca soube entender o vento.

O cais de Belém. A espera do barco.

No sentido oposto, o Cristo Rei. Há uma piada quanto ao final da construção do Cristo Rei mas eu não conto. Os mais católicos excomungavam-me. Não. Não conto.

Finalmente chegámos.

da Leonor

Repórter X na Gulbenkian em Lisboa

2006-08-12T10:48:00.000+01:00

Fui visitar a Gulbenkian. É um espaço cultural bonito. Tem sempre exposições interessantes e o seu jardim é formidável.

Fui lá para ver a exposição de pintura de Dominguez Alvarez, filho de pais galegos radicados na cidade do Porto, nascido em 1906 mas, logo à entrada do Museu de Arte Moderna surpreendi-me com a visão de uma casa de forma hexagonal feita de livros que, pelo que vim a observar - a minha veia detectivesca de Repórter X - eram todos edições antigas da Gulbenkian e, dando uma volta cuidadosa a toda a construção pude ver que o livro que menos se vendeu foi o Manual de Química: largos calhamaços que asseguravam - seguramente - o equilíbrio daquela casa.

Como havia muitos e como até gosto de química... ainda me lembro de duas cábulas: "bico de pato" que queria dizer que um sulfúrico sob determinadas circunstâncias passava a sulfato e "Frederico no espeto" que queria dizer que o tal mesmo sulfúrico passava a sulfeto, segundo outras circunstâncias, (ainda bem que eu segui letras)... mas como dizia, como havia muitos tentei retirar um para mim mas avisaram-me logo que não podia fazer aquilo.

O chão da casa estava coberto por um vidro espelhado que dava a ilusão de, simultaneamente, uma grande profundidade e de uma grande altura, provocando vertigens nalgumas pessoas. Uma passadeira no meio ajudava os mais corajosos a atravessarem os cinco metros de corredor. Confesso que o atravessei com alguma sensação de desequilibrio mas não resisti a olhar para baixo, esquecendo-me de olhar para cima. Tem uma certa lógica e não estou a defender-me: é que para cima sei que não caio e não corro riscos. Para baixo, o caso muda de figura e além disso é a tentação do precipicio.

Aqui é a vista para baixo, dando a sensação de profundidade.

Aqui é a vista para cima, dando a sensação de altura. A mão com a máquina fotográfica pertence ao VP, pois claro.

Depois fui ver as pinturas do já referido pintor, Dominguez Alvarez. Gostei de muitos dos seus desenhos e ainda pensei que um deles ficava bem na minha sala mas o segurança disse logo que não. Mas de onde é que aparece esta gente? Palavra de honra.

da Leonor

Faço aqui uma nota:

À medida que ia recebendo os comentários achei um de um visitante anónimo, que me dizia assim - que eu vou transcrever na íntegra.

Os ácidos terminados em "ico" dão sais terminados em "ato".BICO DE PATO

Ex: ácido sulfúrico dá sulfato de...(sódio)

Os ácidos terminados em "oso" dão sais terminados em "ito"OSSO DE CABRITO

Ex: ácido sulfuroso dá sulfito de...(sódio) Os ácidos terminados em "ico" mas sem átomos de O2 na sua moléculadão sais terminados em "eto"FREDERICO NO ESPETO não conhecia.

Ex.: ácido clorídrico dá cloreto de...(sódio)

E não há SULFETOS!!!!

rsssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss, desculpe. Só mostrou que leu o meu texto com atenção, que afinal era o que eu queria e, também, às tantas se o meu amigo reparou, a meio do discurso eu disse que tinha seguido letras. Ora porque seria?!

Seja como for... agradeço-lhe a rectificação.